Om henry sista arkets sammanfattning. Berättelse O

I ett litet kvarter väster om Washington Square blev gatorna förvirrade och bröts upp i korta remsor som kallas thoroughfares. Dessa passager bildar konstiga vinklar och krokiga linjer. En gata där korsar sig till och med två gånger. En viss konstnär lyckades upptäcka en mycket värdefull egendom på denna gata. Anta att en butiksplockare med en sedel för färg, papper och duk möter sig själv där och går hem utan att få en enda cent av notan!

Och så kom konstfolk över den säregna stadsdelen Greenwich Village på jakt efter fönster som vetter mot norr, 1700-talstak, holländska vindar och billig hyra. Sedan flyttade de dit några muggar av tenn och en eller två eldfat från Sixth Avenue och grundade en "koloni".

Sue och Jonesys studio låg högst upp i en trevåningsbyggnad tegelhus. Jonesy är en diminutiv av Joanna. Den ena kom från Maine, den andra från Kalifornien. De träffades vid table d'hôte på en restaurang på Volma Street och fann att deras syn på konst, endivesallad och fashionabla ärmar helt sammanföll. Som ett resultat uppstod en gemensam studio.

Detta var i maj. I november gick en ogästvänlig främling, som läkarna kallar lunginflammation, osynligt runt kolonin och rörde vid det ena och det andra med sina iskalla fingrar. Längs East Side gick den här mördaren djärvt och dödade dussintals offer, men här, i labyrinten av smala, mossbeklädda gränder, traskade han fot för fot.

Herr lunginflammation var ingalunda en galant gammal herre. En liten flicka, anemisk från Kaliforniens marshmallows, var knappast en värdig motståndare för den kraftiga gamla dunsen med de röda nävarna och andnöden. Men han slog ner henne och Jonesy låg orörlig på den målade järnsängen och tittade genom den grunda ramen på det holländska fönstret på den tomma väggen i det intilliggande tegelhuset.

En morgon kallade den upptagna läkaren med en rörelse av sina lurviga grå ögonbryn Sue in i korridoren.

"Hon har en chans... ja, låt oss säga, mot tio", sa han och skakade av sig kvicksilvret i termometern. – Och bara om hon själv vill leva. Hela vår farmakopé blir meningslös när människor börjar agera i begravningsentreprenörens intresse. Din lilla dam har bestämt sig för att hon aldrig kommer bli bättre. Vad tänker hon på?

Hon... hon ville måla Neapelbukten.

Med färger? dumheter! Finns det något på hennes själ som verkligen är värt att tänka på, till exempel en man?

Jaha, då försvagades hon bara, bestämde doktorn. – Jag kommer att göra allt jag kan göra som representant för vetenskapen. Men när min patient börjar räkna vagnarna i sin liktåg, jag slår av femtio procent från helande kraft mediciner. Om du kan få henne att ens en gång fråga vilken typ av ärmar som kommer att bäras i vinter, garanterar jag dig att hon kommer att få en på fem chans istället för en på tio.

Efter att läkaren gått sprang Sue in i verkstaden och grät till en japansk pappersservett tills den var helt genomblöt. Sedan gick hon tappert in i Jonesys rum med en ritbräda och visslade ragtime.

Johnsy låg med ansiktet vänt mot fönstret, knappt synligt under filtarna. Sue slutade vissla och trodde att Johnsy hade somnat.

Hon satte upp tavlan och började en tuschteckning av tidningsberättelsen. För unga konstnärer är vägen till konsten belagd med illustrationer till tidningshistorier, med vilka unga författare banar väg till litteraturen.

När Sue skisserade figuren av en Idaho-cowboy i smarta byxor och en monokel för historien, hörde Sue en tyst viskning upprepad flera gånger. Hon gick hastigt till sängen. Jonesys ögon var vidöppna. Hon tittade ut genom fönstret och räknade – räknade baklänges.

"Tolv", sa hon och lite senare: "elva", och sedan: "tio" och "nio", och sedan: "åtta" och "sju", nästan samtidigt.

Sue tittade ut genom fönstret. Vad fanns att räkna? Allt som syntes var en tom, trist innergård och den tomma väggen i ett tegelhus tjugo steg bort. En gammal, gammal murgröna med knotig stam, ruttna vid rötterna, vävde halva tegelväggen. Höstens kalla andedräkt slet löven från rankorna och grenarnas kala skelett klamrade sig fast vid de sönderfallande tegelstenarna.

Vad är det, älskling? - frågade Sue.

"Sex," svarade Jonesy, knappt hörbar. – Nu flyger de runt mycket snabbare. För tre dagar sedan var de nästan hundra. Mitt huvud snurrade för att räkna. Och nu är det lätt. Ytterligare en har flugit. Nu är det bara fem kvar.

Vad är fem, älskling? Berätta för din Sudie.

Listjev. På murgrönan. När det sista bladet faller kommer jag att dö. Jag har vetat det här i tre dagar nu. Sa inte läkaren det till dig?

Det är första gången jag hör sådana här dumheter! – Sue svarade med storartat förakt. – Vad kan löven på den gamla murgrönan ha att göra med att du kommer att bli bättre? Och du älskade fortfarande denna murgröna så mycket, fula tjej! Var inte dum. Men än idag sa läkaren till mig att du snart skulle bli frisk...ursäkta, hur sa han det?..att du har tio chanser mot en. Men det här är inget mindre än vad var och en av oss här i New York upplever när vi åker spårvagn eller går förbi ett nytt hus. Försök att äta lite buljong och låt din Sudie göra färdigt teckningen så att hon kan sälja den till redaktören och köpa vin till sin sjuka flicka och fläskkotletter till sig själv.

"Du behöver inte köpa mer vin," svarade Jonesy och tittade intensivt ut genom fönstret. – Ytterligare en har flugit. Nej, jag vill inte ha någon buljong. Så det återstår bara fyra. Jag vill se det sista lövet falla. Då dör jag också.

Jonesy, älskling", sa Sue och lutade sig över henne, "kommer du att lova att inte öppna ögonen och inte titta ut genom fönstret förrän jag är klar med arbetet?" Jag måste lämna in illustrationen imorgon. Jag behöver ljus, annars skulle jag dra ner gardinen.

Kan du inte rita i det andra rummet? – frågade Jonesy kallt.

"Jag skulle vilja sitta med dig," sa Sue. "Dessutom vill jag inte att du ska titta på de där dumma löven."

Berätta för mig när du är klar”, sa Johnsy och slöt ögonen, blek och orörlig, som en nedfallen staty, ”eftersom jag vill se det sista lövet falla.” Jag är trött på att vänta. Jag är trött på att tänka. Jag vill befria mig från allt som håller mig - att flyga, att flyga lägre och lägre, som ett av dessa stackars, trötta löv.

"Försök att sova," sa Sue. – Jag behöver ringa Berman, jag vill måla honom som en eremit guldgruvarbetare. Jag kommer vara där en minut högst. Se, rör dig inte förrän jag kommer.

Sue hittade Berman som luktade starkt av enbär i sin mörka garderob på nedervåningen. I ett hörn stod i tjugofem år en orörd duk på ett staffli, redo att ta emot de första handslagen av ett mästerverk. Sue berättade för den gamle om Johnsys fantasi och om hennes rädsla för att hon, lätt och skör som ett löv, skulle flyga iväg från dem när hennes bräckliga koppling till världen försvagades. Den gamle Berman, vars röda ögon var mycket märkbart vattniga, skrek och hånade sådana idiotiska fantasier.

Vad! – skrek han. – Är sådan dumhet möjlig – att dö för att löv faller från den förbannade murgrönan! Första gången jag hör det. Nej, jag vill inte posera för din idiot eremit. Hur låter man henne fylla sitt huvud med sånt nonsens? Åh, stackars lilla fröken Jonesy!

Hon är väldigt sjuk och svag”, sa Sue, ”och av febern kommer hon på alla möjliga sjukliga fantasier. Mycket bra, herr Berman - om du inte vill posera för mig, så gör det inte. Men jag tycker ändå att du är en otäck gubbe... en otäck gammal pratare.

Det här är en riktig kvinna! – skrek Berman. – Vem har sagt att jag inte vill posera? Låt oss gå. Jag följer med dig. I en halvtimme säger jag att jag vill posera. Herregud! Det här är ingen plats för en bra tjej som Miss Jonesy att vara sjuk. Någon gång ska jag skriva ett mästerverk och vi kommer alla att gå härifrån. Ja, ja!

Jonesy slumrade när de gick uppför trappan. Sue drog ner gardinen till fönsterbrädan och vinkade Berman att gå in i det andra rummet. Där gick de till fönstret och såg med rädsla på den gamla murgrönan. Sedan tittade de på varandra utan att säga ett ord. Det var kallt, ihållande regn blandat med snö. Berman, klädd i en gammal blå skjorta, satte sig i ställningen som en guldgruvarbetare på en vältad tekanna istället för en sten.

Nästa morgon vaknade Sue efter kort tupplur, såg att Jonesy inte tog bort sina dunkla, stora ögon från den nedsänkta gröna gardinen.

"Lyft upp den, jag vill titta," befallde Jonesy viskande.

Sue lydde trött.

Så vad? Efter hällregnet och skarpa vindbyar som inte lagt sig hela natten, syntes fortfarande ett murgrönablad på tegelväggen - det sista! Fortfarande mörkgrön vid stjälken, men vidrörd längs de taggiga kanterna med det gula av förfall och förruttnelse, hängde den tappert på en gren tjugo fot över marken.

Det här är den sista, säger Jonesy. – Jag trodde att han säkert skulle ramla på natten. Jag hörde vinden. Han ramlar idag, då dör jag också.

Gud vare med dig! - sa Sue och lutade sitt trötta huvud mot kudden. - Tänk åtminstone på mig om du inte vill tänka på dig själv! Vad kommer att hända med mig?

Men Jonesy svarade inte. Själen, som förbereder sig för att ge sig av på en mystisk, avlägsen resa, blir främmande för allt i världen. En smärtsam fantasi tog Jonesy i besittning mer och mer, eftersom en efter en alla trådar som förband henne med liv och människor slets.

Dagen gick och även i skymningen såg de ett enda murgrönablad hänga på sin stjälk i bakgrunden tegelvägg. Och sedan, när mörkret började, steg nordanvinden igen, och regnet knackade oavbrutet på fönstren och rullade ner från det låga holländska taket.

Så snart det var gryning beordrade den skoningslösa Jonesy att gardinen skulle höjas igen.

Murgrönabladet fanns kvar.

Johnsy låg där länge och tittade på honom. Sedan ringde hon upp Sue, som värmde kycklingbuljong åt henne på en gasolbrännare.

"Jag har varit en dålig tjej, Sudie," sa Jonesy. – Det här sista bladet måste ha lämnats kvar på grenen för att visa mig hur äcklig jag var. Det är synd att önska sig själv döden. Nu kan du ge mig lite buljong, och sedan mjölk och portvin... Fast nej: först ta med en spegel till mig och täck mig sedan med kuddar, så sitter jag och ser dig laga mat.

En timme senare sa hon:

Sudie, jag hoppas kunna måla Neapelbukten en dag.

På eftermiddagen kom doktorn, och Sue följde honom under någon förevändning in i korridoren.

Chansen är lika stor, sa doktorn och skakade Sues tunna, darrande hand. - Kl bra vård du kommer att vinna. Och nu måste jag besöka en annan patient på nedervåningen. Hans efternamn är Berman. Han verkar vara en konstnär. Även lunginflammation. Han är redan en gammal man och mycket svag, och sjukdomens form är svår. Det finns inget hopp, men i dag skickas han till sjukhuset där han blir lugnare.

Nästa dag sa läkaren till Sue:

Hon är utom fara. Du har vunnit. Nu mat och vård – och inget annat behövs.

Samma kväll gick Sue fram till sängen där Jonesy låg och stickade glatt en klarblå, helt värdelös halsduk och kramade om henne med ena armen – tillsammans med kudden.

Jag måste berätta något för dig vit mus, - började hon. - Herr Berman dog i dag på sjukhuset av lunginflammation. Han var bara sjuk i två dagar. På morgonen den första dagen hittade dörrvakten den stackars gubben på golvet i sitt rum. Han var medvetslös. Hans skor och alla hans kläder var genomblöta och var kalla som is. Ingen kunde förstå var han gick ut en sådan hemsk natt. Sedan hittade de en lykta som fortfarande brann, en stege som hade flyttats från sin plats, flera övergivna penslar och en palett med gula och gröna färger. Titta ut genom fönstret, kära du, på det sista murgrönabladet. Blev du inte förvånad över att han inte darrar eller rör sig i vinden? Ja, älskling, det här är Bermans mästerverk - han skrev det natten när det sista bladet föll.

Sue och Jonesys studio låg högst upp i ett trevåningshus i tegel. Jonesy är en diminutiv av Joanna. Den ena kom från Maine, den andra från Kalifornien. De träffades vid table d'hôte på en restaurang på Volma Street och fann att deras syn på konst, endivesallad och fashionabla ärmar helt sammanföll. Som ett resultat uppstod en gemensam studio.

En morgon kallade den upptagna läkaren med en rörelse av sina lurviga grå ögonbryn Sue in i korridoren.

"Hon har en chans... ja, låt oss säga, mot tio", sa han och skakade av sig kvicksilvret i termometern. – Och bara om hon själv vill leva. Hela vår farmakopé blir meningslös när människor börjar agera i begravningsentreprenörens intresse. Din lilla dam har bestämt att hon aldrig kommer bli bättre. Vad tänker hon på?

"Hon... hon ville måla Neapelbukten."

- Med färger? dumheter! Finns det något på hennes själ som verkligen är värt att tänka på, till exempel en man?

"Jo, då är hon bara försvagad", beslutade läkaren. "Jag kommer att göra allt jag kan göra som representant för vetenskapen." Men när min patient börjar räkna vagnarna i sitt begravningståg slår jag bort femtio procent av drogernas helande kraft. Om du kan få henne att ens en gång fråga vilken typ av ärmar som kommer att bäras i vinter, garanterar jag dig att hon kommer att få en på fem chans istället för en på tio.

Johnsy låg med ansiktet vänt mot fönstret, knappt synligt under filtarna. Sue slutade vissla och trodde att Johnsy hade somnat.

När Sue skissade figuren av en Idaho-cowboy i smarta byxor och en monokel för historien, hörde Sue en tyst viskning upprepad flera gånger. Hon gick hastigt till sängen. Jonesys ögon var vidöppna. Hon tittade ut genom fönstret och räknade – räknade baklänges.

"Tolv", sa hon och lite senare: "elva", och sedan: "tio" och "nio", och sedan: "åtta" och "sju", nästan samtidigt.

-Vad är det, älskling? – frågade Sue.

"Sex," svarade Jonesy, knappt hörbar. "Nu flyger de runt mycket snabbare." För tre dagar sedan var de nästan hundra. Mitt huvud snurrade för att räkna. Och nu är det lätt. Ytterligare en har flugit. Nu är det bara fem kvar.

- Vad är fem, älskling? Berätta för din Sudie.

- Listjev. På murgrönan. När det sista bladet faller kommer jag att dö. Jag har vetat det här i tre dagar nu. Sa inte läkaren det till dig?

– Det här är första gången jag hör sådana dumheter! – svarade Sue med storartat förakt. – Vad kan löven på den gamla murgrönan ha att göra med att du blivit bättre? Och du älskade fortfarande denna murgröna så mycket, fula tjej! Var inte dum. Men än idag sa läkaren till mig att du snart skulle bli frisk...ursäkta, hur sa han det?..att du har tio chanser mot en. Men det här är inget mindre än vad var och en av oss här i New York upplever när vi åker spårvagn eller går förbi ett nytt hus. Försök att äta lite buljong och låt din Sudie göra färdigt teckningen så att hon kan sälja den till redaktören och köpa vin till sin sjuka flicka och fläskkotletter till sig själv.

Sista arket
Kort sammanfattning av arbetet
Två unga konstnärer, Sue och Jonesy, hyr en lägenhet på översta våningen i en byggnad i New Yorks Greenwich Village, där konstnärer sedan länge har bosatt sig. I november insjuknar Jonesy i lunginflammation. Läkarens dom är en besvikelse: "Hon har en chans på tio. Och bara om hon själv vill leva.” Men Jonesy hade precis tappat intresset för livet. Hon ligger i sängen, tittar ut genom fönstret och räknar hur många löv som finns kvar på den gamla murgrönan, som har flätat sina skott runt väggen mittemot. Jonesy är övertygad om att när det sista bladet faller kommer hon att dö.
Sue berättar om sin väns mörka tankar för den gamle konstnären Berman, som bor på nedervåningen. Han har länge planerat att skapa ett mästerverk, men än så länge har något inte gått ihop. När den gamle mannen Berman hörde talas om Jonesy blev han fruktansvärt upprörd och ville inte posera för Sue, som målade honom som en eremit-guldgruvarbetare.
Nästa morgon visar det sig att det bara finns ett blad kvar på murgrönan. Jonesy ser hur han står emot vindbyarna. Det blev mörkt, det började regna, vinden blåste ännu starkare och Johnsy tvivlar inte på att hon inte längre kommer att se detta blad på morgonen. Men hon har fel: till hennes stora förvåning fortsätter det modiga lövet att kämpa mot det dåliga vädret. Detta gör ett starkt intryck på Jonesy. Hon skäms över sin feghet, och hon får lust att leva. Läkaren som besökte henne konstaterar en förbättring. Han anser att chanserna att överleva och dö redan är lika. Han tillägger att grannen på nedervåningen också fick lunginflammation, men stackaren har ingen chans att bli frisk. En dag senare förklarar läkaren att Jonesys liv nu är utom fara. På kvällen berättar Sue för sin vän den sorgliga nyheten: den gamle Berman har dött på sjukhuset. Han blev förkyld den stormiga natten när murgrönan tappade sitt sista blad och konstnären ritade ett nytt och fäste det vid grenen under ösregn och isande vind. Berman skapade ändå sitt mästerverk.

Kvartalet Greenwich Village blev ett tillflyktsort för konstfolk, som lockades till det av dess gamla tak, holländska vindar och billiga hyra.

Sue och Jonesys (Joanna) studio låg högst upp i en trevånings tegelbyggnad. Tjejerna, som träffades i maj på en restaurang på åttonde gatan, upptäckte att de hade mycket gemensamt och bestämde sig för att arbeta tillsammans. I november kom en främling vid namn Pneumonia till grannskapet. Han slog ner den lilla, anemiska Joanna från hennes fötter.

En morgon kallade flickans behandlande läkare in Sue i korridoren och sa att patienten var för svag. Enligt läkaren, om Jonesy inte hittar något värt att leva för inom en snar framtid, kommer hennes chanser att bli frisk inte ens vara en av tio. Efter att ha gråtit ensam gick Sue in i rummet där Joanna låg och började rita. Plötsligt hörde hon en tyst viskning: hennes vän räknade bakåt löven som flög från murgrönan som klamrade sig fast vid tegelväggen i ett grannhus. För tre dagar sedan var det nästan hundra; nu är det fem kvar. Jonesy tror att när det sista bladet faller kommer hon att dö. Sue ber henne att äta lite buljong och låta henne göra färdigt ritningen så att hon kan köpa vin och fläskkotletter. Jonesy vill inte ha vin. Hon drömmer om att se det sista lövet falla.

Sue ber sin vän att blunda för att ge henne möjligheten att avsluta arbetet, och går efter Berman (en gammal konstnär som bor på våningen nedanför), från vilken hon vill måla en guldgruvarbetare-eremit. Hon delar Jonesys dumma fantasier med den berusade förloraren. Berman tappar humöret.

Nästa morgon ber Jonesy att få lyfta gardinen. Sue tittar förvånat på det sista bladet kvar på murgrönan efter en regnig, blåsig natt. Patienten väntar hela dagen på att han ska falla. På natten regnar det igen och det blåser nordanvind. I gryningen upptäcker flickorna ett murgrönablad som fortfarande finns på samma plats. Jonesy ångrar sin önskan om döden. Hon ber Sue att ge henne buljong och mjölk med portvin. Läkaren som kom på eftermiddagen säger att chanserna till återhämtning har blivit lika stora. Med god omsorg borde Jonesy återhämta sig. Han informerar också Sue om Bermans lunginflammation. Det finns inget hopp för honom. Den gamle konstnären skickas till sjukhuset. Nästa dag är Jonesy utom fara. Berman dör. Sue berättar för sin vän att det sista arket ritades av en gammal konstnär.

"The Last Leaf", konstnärlig analys av historien av O. Henry
"The Gifts of the Magi", konstnärlig analys av berättelsen av O. Henry
"The Gifts of the Magi", en sammanfattning av historien av O. Henry
O. Henry, kort biografi
"Medan bilen väntar," analys av historien av O. Henry
"Farao och koralen", analys av berättelsen av O. Henry

"Det sista bladet"

Anta att en butiksplockare med en sedel för färg, papper och duk möter sig själv där och går hem utan att få en enda cent av notan!

Och så kom konstfolk över den säregna stadsdelen Greenwich Village på jakt efter fönster som vetter mot norr, 1700-talstak, holländska vindar och billig hyra. Sedan flyttade de dit några muggar av tenn och en eller två braskaminer från Sixth Avenue och grundade en "koloni".

Sue och Jonesys studio låg högst upp i ett trevåningshus i tegel.

Jonesy är en diminutiv av Joanna. Den ena kom från Maine, den andra från Kalifornien. De träffades vid table d'hôte på en restaurang på Volma Street och fann att deras syn på konst, endivesallad och fashionabla ärmar helt sammanföll. Som ett resultat uppstod en gemensam studio.

En morgon kallade den upptagna läkaren med en rörelse av sina lurviga grå ögonbryn Sue in i korridoren.

Hon... hon ville måla Neapelbukten.

Med färger? dumheter! Finns det något på hennes själ som verkligen är värt att tänka på, till exempel en man?

Jaha, då försvagades hon bara, bestämde doktorn. – Jag kommer att göra allt jag kan göra som representant för vetenskapen. Men när min patient börjar räkna vagnarna i sitt begravningståg slår jag bort femtio procent av drogernas helande kraft. Om du kan få henne att ens en gång fråga vilken typ av ärmar som kommer att bäras i vinter, garanterar jag dig att hon kommer att få en på fem chans istället för en på tio.

Efter att läkaren gått sprang Sue in i verkstaden och grät till en japansk pappersservett tills den var helt genomblöt.

Sedan gick hon tappert in i Jonesys rum med en ritbräda och visslade ragtime.

Johnsy låg med ansiktet vänt mot fönstret, knappt synligt under filtarna.

Sue slutade vissla och trodde att Johnsy hade somnat.

När Sue skissade figuren av en Idaho-cowboy i smarta byxor och en monokel för historien, hörde Sue en tyst viskning upprepad flera gånger.

Hon gick hastigt till sängen. Jonesys ögon var vidöppna. Hon tittade ut genom fönstret och räknade – räknade baklänges.

"Tolv", sa hon och lite senare: "elva", och sedan: "tio" och "nio", och sedan: "

"åtta" och "sju" - nästan samtidigt.

Vad är det, älskling? - frågade Sue.

Vad är fem, älskling? Berätta för din Sudie.

Listjev På murgrönan. När det sista bladet faller kommer jag att dö. Jag har vetat det här i tre dagar nu. Sa inte läkaren det till dig?

Kan du inte rita i det andra rummet? – frågade Jonesy kallt.

"Jag skulle vilja sitta med dig," sa Sue. "Dessutom vill jag inte att du ska titta på de där dumma löven."

"Försök att sova," sa Sue. – Jag behöver ringa Berman, jag vill måla honom som en eremit guldgruvarbetare. Jag kommer vara där en minut högst. Se, rör dig inte förrän jag kommer.

Old Man Berman var en konstnär som bodde på bottenvåningen under deras ateljé.

Han var redan över sextio, och hans skägg, helt i lockar, som Michelangelos Moses, gick ner från huvudet på en satyr till en dvärgs kropp. Inom konsten var Berman ett misslyckande. Han skulle alltid skriva ett mästerverk, men han började inte ens på det. Sedan flera år tillbaka hade han inte skrivit något annat än skyltar, annonser och liknande för en bit bröds skull. Han tjänade lite pengar på att posera för unga artister som inte hade råd med professionella modeller. Han drack mycket, men pratade ändå om sitt framtida mästerverk. Annars var han en hätsk gammal man som hånade all sentimentalitet och såg på sig själv som en vakthund som särskilt hade i uppdrag att vakta två unga artister.

Sue hittade Berman som luktade starkt av enbär i sin mörka garderob på nedervåningen. I ett hörn stod i tjugofem år en orörd duk på ett staffli, redo att ta emot de första handslagen av ett mästerverk. Sue berättade för den gamle om Johnsys fantasi och om hennes rädsla för att hon, lätt och skör som ett löv, skulle flyga iväg från dem när hennes bräckliga koppling till världen försvagades. Gubben Berman, vars röda läppar var mycket märkbart vattnade, skrek och hånade sådana idiotiska fantasier.

Någon gång ska jag skriva ett mästerverk och vi kommer alla att gå härifrån. Ja, ja!

Nästa morgon vaknade Sue från en kort sömn och såg Jonesy stirrade på den nedsänkta gröna gardinen med sina dova, vidsträckta ögon.

"Lyft upp den, jag vill titta," befallde Jonesy viskande.

Sue lydde trött.

Det här är den sista, säger Jonesy. – Jag trodde att han säkert skulle ramla på natten. Jag hörde vinden. Han ramlar idag, då dör jag också.

Gud vare med dig! - sa Sue och lutade sitt trötta huvud mot kudden. -

Tänk åtminstone på mig om du inte vill tänka på dig själv! Vad kommer att hända med mig?

Dagen gick och även i skymningen såg de ett enda murgrönablad hänga på sin stjälk mot bakgrund av tegelväggen. Och sedan, när mörkret började, steg nordanvinden igen, och regnet knackade oavbrutet på fönstren och rullade ner från det låga holländska taket.

Så snart det var gryning beordrade den skoningslösa Jonesy att gardinen skulle höjas igen.

Murgrönabladet fanns kvar.

Johnsy låg där länge och tittade på honom. Sedan ringde hon upp Sue, som värmde kycklingbuljong åt henne på en gasolbrännare.

En timme senare sa hon:

Sudie, jag hoppas kunna måla Neapelbukten en dag.

På eftermiddagen kom doktorn, och Sue följde honom under någon förevändning in i korridoren.

Chansen är lika stor, sa doktorn och skakade Sues tunna, darrande hand.

Med god omsorg kommer du att vinna. Och nu måste jag besöka en annan patient på nedervåningen. Hans efternamn är Berman. Han verkar vara en konstnär. Även lunginflammation. Han är redan en gammal man och mycket svag, och sjukdomens form är svår.

Det finns inget hopp, men i dag skickas han till sjukhuset där han blir lugnare.

Nästa dag sa läkaren till Sue:

Hon är utom fara. Du har vunnit. Nu mat och vård – och inget annat behövs.

Samma kväll gick Sue fram till sängen där Jonesy låg och stickade glatt en klarblå, helt värdelös halsduk och kramade om henne med ena armen – tillsammans med kudden.

"Jag måste berätta något, vita mus," började hon. - Herr Berman dog i dag på sjukhuset av lunginflammation. Han var bara sjuk i två dagar. På morgonen den första dagen hittade dörrvakten den stackars gubben på golvet i sitt rum. Han var medvetslös. Hans skor och alla hans kläder var genomblöta och var kalla som is. Ingen kunde förstå var han gick ut en sådan hemsk natt. Sedan hittade de en lykta som fortfarande brann, en stege som hade flyttats från sin plats, flera övergivna penslar och en palett med gula och gröna färger.

Titta ut genom fönstret, kära du, på det sista murgrönabladet. Blev du inte förvånad över att han inte darrar eller rör sig i vinden? Ja, älskling, det här är Bermans mästerverk - han skrev det natten när det sista bladet föll.

Se även O. Henry - Prosa (berättelser, dikter, romaner...):

Den siste trubaduren
Sam Golloway sadlade sin häst med ett oförsonligt uttryck. Efter tre månader...

Förvandling av Martin Barney
Angående den lugnande spannmålen så uppskattad av Sir Walter, tänk på...