Det var inte alls så.
Inte som de skrev om det i tidningar, tidskrifter och vetenskapliga artiklar.
De skrev om utomjordingar från yttre rymden eller från parallella världar, om några spöken, poltergeister och andra onormala fenomen.

På TV visade de ögonvittnen som faktiskt inte såg någonting, utan bara hörde. Men vad de hörde kunde de inte förklara.
Bom-bom-bom, knack-knack-knack, blink-blink, där-ta-ra-ram...

DEL ETT

Kapitel ett

"Bom-boom-boom" - kan innebära renoveringar vid entrén.
"Knack-knock-knock" - det här är journalisten Savva Shchekotikhin från lägenhet tretton som skriver en artikel.
"Bryak-bryak" - det här är den hemlösa mannen Potemkin som sorterar sina flaskor i källaren.
Och "där-ta-ra-ram" förklarar tjänstemannen Skvortsov för sin fru vem som är ansvarig i deras hus.
Allt detta kan förklaras och till och med förstås.
Men hur förklarar man något mellan "boom-boom", "knack-knack" och "blink-blink" tre steg ifrån dig, och även i totalt mörker?
- Yura, hör du igen...
- Jag hör det.

Kan jag komma till dig? jag är rädd...
- Här är en annan sak!.. Du stör mig från att sova.
Faktum är att Yura, naturligtvis, inte sov. Försök att somna när någon går bredvid dig, andas och som om du knackar på väggarna med en hammare. Fruktansvärd! Men han, den äldre brodern, kunde inte erkänna detta för sin yngre syster, som var rädd för alla, från den brutale mördaren Freddy Krueger till den sista lilla kackerlackan.
Samtidigt blev "boomen", "knackningen" och "blinken" starkare och fräckare. Det verkar som att den som gjorde dessa ljud kände sig helt säker. Men förgäves...
För att dörren plötsligt öppnades, och en granne till Skupiderna dök upp i den upplysta öppningen i grön kamouflagepyjamas.
- A-ah-ah! – skrek han med en fruktansvärd röst. -Leker du på nerverna? knackar du på? Du kommer att avsluta spelet! Få igenom! Du kommer att klara dig!
"Det är inte vi som knackar på", sa Yura.
-Vem knackar på? Knackar jag på? Jag knackar på, eller hur? - ropade Skupidonov.
"Du knackar inte," sa Nyura mycket lugnt.
– Det stämmer, jag knackar inte på.
– Men det är fel. Du behöver bara knacka på innan du bryter dig in i ett rum som inte är ditt. – Det är konstigt, men Nyura var inte alls rädd för sin onda granne.
- Är du oförskämd?! – Skupidonov blev grön och smälte in i sin kamouflagepyjamas. – Allt kommer att rapporteras till din mamma. Och hon kommer att sätta dig i ett hörn. Rensa?
– Men det här är inte vi! Berätta för honom, Yura!
Yura sa ingenting. Han tittade förvånat på hörnet där han skulle placeras.
Utan att vänta på svar smällde grannen igen dörren, och rummet blev mörkt igen.
-Har du sett den? – frågade Yura viskande.
- Vad? – frågade Nyura också viskande.
- Där, i hörnet... Stövel.
- Vilken stövel?
- Hur vet jag vilken... Nu ska vi se.
Yura samlade allt sitt mod, stack ut sin hand under filten och tände lampan. Det fanns ingen stövel i hörnet.
Han stod mitt i rummet. Stor, svart, ganska sliten...
- Åh! - sa Nyura. -Var kom han ifrån?
- Var, var... - muttrade Yura. - Från en kamel.
"Det är inte sant", blev Nyura förolämpad. - Kameler bär inte stövlar.
– Vilken skillnad gör det vad kameler bär? Du borde berätta för mig hur han kunde hamna mitt i rummet. Jag såg honom precis i hörnet!
"Förmodligen... går han?..." föreslog Nyura.
- Hur kan en stövel gå? Tänk på det! Endast två stövlar kan gå. Leta efter den andra.
De sökte igenom hela rummet, men hittade inte den andra stöveln.
Och sedan mognade en plan i Yuras huvud.
- Tänk bara, en stövel! – sa han plötsligt väldigt högt. - Låt honom gå vart han vill. Var han vill, släpp honom. Vem vet vilken verksamhet de har, stövlarna? Och vi ska sova. Ja, Nyura?
"Jag kommer inte att sova," snyftade Nyura, utan att ha kommit på den listiga planen. - Jag väntar på mamma.
Yura ville slå sin långsamma syster hårt, men istället väste han kärleksfullt:
- Okej, Nyurochka, ligg med mig. Jag ska berätta tre magiska ord, och du kommer genast att somna. Du kommer att somna direkt, okej?
En minut senare låg barnen i mörkret under en filt och snarkade högt. Det var så högt att de inte hörde lätt sniffning, grymtande, snabba korta steg... De hörde bara ett hjärtskärande skrik. Eller snarare ett gnisslande. Eller snarare, något mellan ett hjärtskärande skrik och ett hjärtskärande gnisslande:
"Uy-yy-yy-yyy"
Och detta "yay-yy-yy" var så inte läskigt, så klagande...
Barnen hoppade upp, tände lamporna och...
Här ska det sägas att Yura och Nyura Ivanov, deras mamma Tanya Ivanova, deras granne Skupidonov Sidor Markovich, samt journalisten Shchekochikhin, militären Skvortsov, distriktspolisen Lomonosov och till och med den hemlösa mannen Potemkin - de bodde alla i en mycket gammal Moskva hus. Och i gamla Moskva-hus kan du ibland hitta inte bara kackerlackor, utan också möss ...
Så här är det. I en råttfälla nära bokhyllan hittade barnen... Nej, inte en mus. Och inte en råtta. Mer troligt var det en hare. Det vill säga inte en riktig hare, utan en märklig varelse med haröron.
Yura och Nyura kunde dock inte riktigt se någonting - Skupidonovs barfota stoppning hördes i korridoren.
Det fanns ingen tid att tänka. På en sekund befriade Yura den långörade varelsen från råttfällan, och den, utan att vänta på en inbjudan, sprang under filten.
I samma ögonblick trängde en indignerad Skupidon in i rummet.
- Vad är det som händer här, frågar jag dig? Tror du att jag ska skämta med dig? A?
Barnen visste att Skupidonov inte kunde berätta skämt. De var tysta och fruktade bara en sak: att grannen inte skulle uppmärksamma den märkliga klumpen på sängen. Men det var precis vad som hände.
- Ja! – sa Skupidonov triumferande och drog med en skarp rörelse av filten.
Skupidonovs små ögon blev stora. Och bland barnen klättrade de helt enkelt upp på pannan: Alexander Sergeevich Pushkin stod i sängen. Kort, brons, med polisonger och en tagg på benet.
I Sidor Markovich Skupidonovs liv fanns det en, men mycket stark passion- saker. Speciellt de gamla. Och därför sträckte sig hans händer girigt ut till den store poetens gestalt.
- Rör inte utställningsföremålen med händerna! - klingade en gäll kvinnlig röst.
Skupidonov hoppade tillbaka och vände sig om. Jag såg dock ingen som kunde tillhöra denna röst. Han såg sig omkring i rummet länge, och blev plötsligt sur och mumlade: "Du kommer fortfarande att leka med mig", gick han ut.
Tystnad rådde i rummet.
- Vad snygg han är! - viskade Nyura. Hon älskade också saker, men inte alla, bara mycket vackra. Och hon ville verkligen röra vid den här briljanta killen.
- Rör inte! – skrek Yura. - Hörde du vad han sa?
-Vem är "han"?
- Vem, vem - Pushkin! Det vill säga, det här är inte Pushkin, förstår du? Egentligen är det en känga. Det vill säga, det här är inte en stövel, utan en... med öron... - Yura blev förvirrad och började bli arg...
"I allmänhet så," vände han sig beslutsamt till Pushkin. - Gå ut! Vi har redan sett dig i alla fall.
"Okej", hördes en hes röst. - Vänd dig bara bort.
Barnen vände sig ärligt bort och frös av förväntan.
- Hur länge ska jag vänta på dig?

Han satt på sängen... Hur ska jag säga det här?... Förmodligen fortfarande en pojke. Bara väldigt lurvig och med långa öron, som en hares. Han var medellängd: lite kortare än en stövel och lite längre än Pushkin.
"De fångade mig", suckade pojken och gjorde två fikon av sina fingrar. - Ja, vad händer härnäst?
-Vem är du? – frågade Yura.
- Och varför visar du oss figurinerna? - lade Nyura till. – Det är inte trevligt.
"Jag är en trummis", sa pojken och rynkade pannan. – Och det här är inga figurer alls, utan ett trick mot det onda ögat. Och det finns inget fult här. Min farfar lärde mig hur man viker dem. Och som farfar sa: farfar lär dig inte dåliga saker. Är det klart?
Det fanns inget att argumentera mot "farfadern".
- Är Barabashka ett förnamn eller ett efternamn?
tänkte Barabashka.
"Båda..." sa han. - Och för det tredje...
- Vad är den tredje? – Yura blev förvånad.
- "Vad, vad"... Är du en man? Och din pappa är en man. Och mamma är en person. Rätt? Och jag är Barabashka. Och min mamma är Barabashka. Och pappa är Barabashka. Och farfar - Barabashka... - Här gjorde Barabashka en ledsen min, hängde öronen och suckade djupt: - Det var...
-Var är din farfar nu? - frågade Nyura.
- Fråga inte. - Barabashka nosade. - Dränkte. Fruktansvärt drama, obehaglig incident!
Nyura blev generad och Yura bestämde sig för att byta ämne.
"Hör du", frågade han Barabashka, "var det du som knackade på?"
- Vem är det, Pushkin, eller vad? - Barabashka glömde omedelbart sin drunknade farfar och piggnade till: - Gillade du det?
"Vi gillade det," överdrev Yura. – Men grannen är inte så bra.
- Din granne förstår ingenting.
Yura skämdes över att erkänna att han inte heller riktigt förstod varför de behövde knacka på på natten. Men så kom Nyura till undsättning:
- Du ville förmodligen skrämma oss?
– Här är mer nonsens! – Barabashka var indignerad.
- Varför då? – Nyura släppte inte.
- Varför är det så här? Vi, Barabashka, knackar alltid på”, sa Barabashka stolt. Men detta räckte tydligen inte för honom. - Och sedan... och sedan... - Hans öron darrade, och han övergick till en högtidlig viskning: - Jag letar efter skatt!
Skatt! Om Barabashka visste vilket viktigt ord han just sa. När allt kommer omkring har det redan gått ett helt halvår älskad dröm barn skulle bli rika. Bli rik och bli rik. De visste fortfarande inte exakt hur, men de visste exakt vad de skulle göra efter det. Yura ska köpa sig en videobandspelare. Och Nyura kommer att köpa puder med spegel. Och Yura kommer att köpa en Pentium-dator. Och Nyura har ett diamanthalsband och en manikyr med en spegel. Och Yura är den sexhundrade Mercedesen. Och Nyura är den sjuhundrade, med två speglar. Och om sin mamma drömde de att hon aldrig, aldrig skulle jobba igen, Nyura skulle låta henne bära sina bästa klänningar och Yura skulle ta henne i sin bil på helgerna till Kanarieöarna.
Skatt!
Nu kom möjligheten att förverkliga min dröm. Hur enkelt! De skulle tvätta bilar, spela Lotto-Million eller lämna över flaskor som den hemlösa Potemkin. Och rikedom, det visar sig, är så nära!
– Hur vet du att skatten finns i vårt hus? – frågade Yura Barabashka misstänksamt.
- Militär hemlighet trummor
"Då behöver du inte berätta det, eftersom det är en hemlighet", sa Nyura.
- Jag kan ge dig den om du vill. Det var min farfar som korsfäste mig om skatten. Det vill säga, nej, det är bättre att inte berätta, utan att skriva. I sitt sista testamente skrev han precis så här: "Titta, Barabashka, vet du var skatten är?..."
- Var?!
- Hur - var? I det här... Nej. Så här: "På en gammal, gammal gata... i ett gammalt, gammalt hus... i en tegelsten- tegelvägg!..” sa han – och dog. Det vill säga han skrev och drunknade.
Barnen suckade sympatiskt.
"Och jag gjorde mig redo och gick för att leta efter skatten," fortsatte Barabashka. - För när jag hittar skatten, vet du vad jag ska göra?
Och så tystnade han. Jag var försiktig. Hans ena öra lyfte och vände sig som en radar.
- Atas! Någon kommer. Snälla alla lämnar lokalen!
I ytterdörr låset klickade.
- Det här är mamma. – Yura släckte snabbt ljuset och kröp under filten.
- Barabashka, kommer du igen imorgon? – frågade Nyura viskande.
– Vi får se imorgon. Inte ett ord från någon om mig! Är det klart?

Den här historien börjar med att Yura och Nyura träffar Barabashka, en rolig liten brownie av dem som ibland bor i gamla stadslägenheter. Han gjorde inte bara spratt och spratt som andra, utan sökte också efter en mystisk skatt. Våra hjältar bestämde sig för att hjälpa Barabashka. Händelserna utvecklas snabbt. Skattjägarna fick många riktiga vänner, och du kommer att få reda på den här boken om de hittat skatten...

Mikhail Bartenev, Andrey Usachev
Trumma, eller en stor belöning utlovas

Det var inte alls så.

Inte som de skrev om det i tidningar, tidskrifter och vetenskapliga artiklar.

De skrev om utomjordingar från yttre rymden eller från parallella världar, om några spöken, poltergeister och andra onormala fenomen.

På TV visade de ögonvittnen som faktiskt inte såg någonting, utan bara hörde. Men vad de hörde kunde de inte förklara.

Bom-bom-bom, knack-knack-knack, blink-blink, där-ta-ra-ram...

DEL ETT

Kapitel ett

"Bom-boom-boom" - kan innebära renoveringar vid entrén.

"Knack-knock-knock" - det här är journalisten Savva Shchekotikhin från lägenhet tretton som skriver en artikel.

"Bryak-bryak" - det här är den hemlösa mannen Potemkin som sorterar sina flaskor i källaren.

Och "tam-ta-ra-ram" är tjänstemannen Skvortsov som förklarar för sin fru vem som är ansvarig i deras hus.

Allt detta kan förklaras och till och med förstås.

Men hur kan du förklara något mellan "boom-boom", "knack-knack" och "blink-blink" tre steg ifrån dig, och till och med i totalt mörker?

Yura, hör du igen...

Jag hör dig.

Kan jag komma till dig? jag är rädd...

Här är en annan sak! .. Du stör min sömn.

Faktum är att Yura, naturligtvis, inte sov. Försök att somna när någon går bredvid dig, andas och som om du knackar på väggarna med en hammare. Fruktansvärd! Men han, den äldre brodern, kunde inte erkänna detta för sin yngre syster, som var rädd för alla, från den brutale mördaren Freddy Krueger till den sista lilla kackerlackan.

Samtidigt blev "boomen", "knackningen" och "blinken" starkare och fräckare. Det verkar som att den som gjorde dessa ljud kände sig helt säker. Men förgäves...

För att dörren plötsligt öppnades, och en granne till Skupiderna dök upp i den upplysta öppningen i grön kamouflagepyjamas.

"Det är inte vi som knackar på", sa Yura.

Vem knackar på? Knackar jag på? Jag knackar på, eller hur? - ropade Skupidonov.

"Du knackar inte," sa Nyura mycket lugnt.

Det stämmer, jag knackar inte på.

Men detta är fel. Du behöver bara knacka på innan du bryter dig in i ett rum som inte är ditt. – Det är konstigt, men Nyura var inte alls rädd för sin onda granne.

Är du oförskämd?! – Skupidonov blev grön och smälte in i sin kamouflagepyjamas. – Allt kommer att rapporteras till din mamma. Och hon kommer att sätta dig i ett hörn. Rensa?

Men det här är inte vi! Berätta för honom, Yura!

Yura sa ingenting. Han tittade förvånat på hörnet där han skulle placeras.

Utan att vänta på svar smällde grannen igen dörren, och rummet blev mörkt igen.

Har du sett den? – frågade Yura viskande.

Vad? – frågade Nyura också viskande.

Där, i hörnet... Stövel.

Vilken stövel?

Hur vet jag vilken... Nu ska vi se.

Yura samlade allt sitt mod, stack ut sin hand under filten och tände lampan. Det fanns ingen stövel i hörnet.

Han stod mitt i rummet. Stor, svart, ganska sliten...

Var, var... - muttrade Yura. - Från en kamel.

"Det är inte sant", blev Nyura förolämpad. - Kameler bär inte stövlar.

Spelar det någon roll vad kameler har på sig? Du borde berätta för mig hur han kunde hamna mitt i rummet. Jag såg honom precis i hörnet!

Förmodligen... han går?.. - föreslog Nyura.

Hur kan en stövel gå? Tänk på det! Endast två stövlar kan gå. Leta efter den andra.

De sökte igenom hela rummet, men hittade inte den andra stöveln.

Och sedan mognade en plan i Yuras huvud.

Tänk bara, en känga! – sa han plötsligt väldigt högt. - Låt honom gå vart han vill. Var han vill, släpp honom. Vem vet vilken verksamhet de har, stövlarna? Och vi ska sova. Ja, Nyura?

"Jag kommer inte att sova," snyftade Nyura, utan att ha kommit på den listiga planen. - Jag väntar på mamma.

Yura ville slå sin långsamma syster hårt, men istället väste han kärleksfullt:

Okej, Nyurochka, ligg med mig. Jag ska berätta tre magiska ord och du kommer att somna direkt. Du kommer att somna direkt, okej?

En minut senare låg barnen i mörkret under en filt och snarkade högt. Det var så högt att de inte hörde lätt sniffning, grymtande, snabba korta steg... De hörde bara ett hjärtskärande skrik. Eller snarare ett gnisslande. Eller snarare, något mellan ett hjärtskärande skrik och ett hjärtskärande gnisslande:

"Uy-yy-yy-yyy"

Och detta "yay-yy-yy" var så inte skrämmande, så klagande...

Barnen hoppade upp, tände lamporna och...

Här ska det sägas att Yura och Nyura Ivanov, deras mamma Tanya Ivanova, deras granne Skupidonov Sidor Markovich, samt journalisten Shchekochikhin, militären Skvortsov, distriktspolisen Lomonosov och till och med den hemlösa mannen Potemkin - de bodde alla i en mycket gammal Moskva hus. Och i gamla Moskva-hus kan du ibland hitta inte bara kackerlackor, utan också möss ...

Så här är det. I en råttfälla nära bokhyllan hittade barnen... Nej, inte en mus. Och inte en råtta. Mer troligt var det en hare. Det vill säga inte en riktig hare, utan en märklig varelse med haröron.

Det var inte alls så.

Inte som de skrev om det i tidningar, tidskrifter och vetenskapliga artiklar.

De skrev om utomjordingar från yttre rymden eller från parallella världar, om några spöken, poltergeister och andra onormala fenomen.

På TV visade de ögonvittnen som faktiskt inte såg någonting, utan bara hörde. Men vad de hörde kunde de inte förklara.

Bom-bom-bom, knack-knack-knack, blink-blink, där-ta-ra-ram...

DEL ETT

Kapitel ett

"Bom-boom-boom" - kan innebära renoveringar vid entrén.

"Knack-knock-knock" - det här är journalisten Savva Shchekotikhin från lägenhet tretton som skriver en artikel.

"Bryak-bryak" - det här är den hemlösa mannen Potemkin som sorterar sina flaskor i källaren.

Och "där-ta-ra-ram" förklarar tjänstemannen Skvortsov för sin fru vem som är ansvarig i deras hus.

Allt detta kan förklaras och till och med förstås.

Men hur förklarar man något mellan "boom-boom", "knack-knack" och "blink-blink" tre steg ifrån dig, och även i totalt mörker?

Yura, hör du igen...

Jag hör dig.

Kan jag komma till dig? jag är rädd...

Här är en annan sak! .. Du stör min sömn.

Faktum är att Yura, naturligtvis, inte sov. Försök att somna när någon går bredvid dig, andas och som om du knackar på väggarna med en hammare. Fruktansvärd! Men han, den äldre brodern, kunde inte erkänna detta för sin yngre syster, som var rädd för alla, från den brutale mördaren Freddy Krueger till den sista lilla kackerlackan.

Samtidigt blev "boomen", "knackningen" och "blinken" starkare och fräckare. Det verkar som att den som gjorde dessa ljud kände sig helt säker. Men förgäves...

För att dörren plötsligt öppnades, och en granne till Skupiderna dök upp i den upplysta öppningen i grön kamouflagepyjamas.

"Det är inte vi som knackar på", sa Yura.

Vem knackar på? Knackar jag på? Jag knackar på, eller hur? - ropade Skupidonov.

"Du knackar inte," sa Nyura mycket lugnt.

Det stämmer, jag knackar inte på.

Men detta är fel. Du behöver bara knacka på innan du bryter dig in i ett rum som inte är ditt. – Det är konstigt, men Nyura var inte alls rädd för sin onda granne.

Är du oförskämd?! – Skupidonov blev grön och smälte in i sin kamouflagepyjamas. – Allt kommer att rapporteras till din mamma. Och hon kommer att sätta dig i ett hörn. Rensa?

Men det här är inte vi! Berätta för honom, Yura!

Yura sa ingenting. Han tittade förvånat på hörnet där han skulle placeras.

Utan att vänta på svar smällde grannen igen dörren, och rummet blev mörkt igen.

Har du sett den? – frågade Yura viskande.

Vad? – frågade Nyura också viskande.

Där, i hörnet... Stövel.

Vilken stövel?

Hur vet jag vilken... Nu ska vi se.

Yura samlade allt sitt mod, stack ut sin hand under filten och tände lampan. Det fanns ingen stövel i hörnet.

Han stod mitt i rummet. Stor, svart, ganska sliten...

åh! - sa Nyura. -Var kom han ifrån?

Var, var... - muttrade Yura. - Från en kamel.

"Det är inte sant", blev Nyura förolämpad. - Kameler bär inte stövlar.

Spelar det någon roll vad kameler har på sig? Du borde berätta för mig hur han kunde hamna mitt i rummet. Jag såg honom precis i hörnet!

Förmodligen... han går?.. - föreslog Nyura.

Hur kan en stövel gå? Tänk på det! Endast två stövlar kan gå. Leta efter den andra.

De sökte igenom hela rummet, men hittade inte den andra stöveln.

Och sedan mognade en plan i Yuras huvud.

Tänk bara, en känga! – sa han plötsligt väldigt högt. - Låt honom gå vart han vill. Var han vill, släpp honom. Vem vet vilken verksamhet de har, stövlarna? Och vi ska sova. Ja, Nyura?

"Jag kommer inte att sova," snyftade Nyura, utan att ha kommit på den listiga planen. - Jag väntar på mamma.

Yura ville slå sin långsamma syster hårt, men istället väste han kärleksfullt:

Okej, Nyurochka, ligg med mig. Jag ska berätta tre magiska ord och du kommer att somna direkt. Du kommer att somna direkt, okej?

En minut senare låg barnen i mörkret under en filt och snarkade högt. Det var så högt att de inte hörde lätt sniffning, grymtande, snabba korta steg... De hörde bara ett hjärtskärande skrik. Eller snarare ett gnisslande. Eller snarare, något mellan ett hjärtskärande skrik och ett hjärtskärande gnisslande:

"Uy-yy-yy-yyy"

Och detta "yay-yy-yy" var så inte läskigt, så klagande...

Barnen hoppade upp, tände lamporna och...

Här ska det sägas att Yura och Nyura Ivanov, deras mamma Tanya Ivanova, deras granne Skupidonov Sidor Markovich, samt journalisten Shchekochikhin, militären Skvortsov, distriktspolisen Lomonosov och till och med den hemlösa mannen Potemkin - de bodde alla i en mycket gammal Moskva hus. Och i gamla Moskva-hus kan du ibland hitta inte bara kackerlackor, utan också möss ...

Så här är det. I en råttfälla nära bokhyllan hittade barnen... Nej, inte en mus. Och inte en råtta. Mer troligt var det en hare. Det vill säga inte en riktig hare, utan en märklig varelse med haröron.

Yura och Nyura kunde dock inte riktigt se någonting - Skupidonovs barfota stoppning hördes i korridoren.

Det fanns ingen tid att tänka. På en sekund befriade Yura den långörade varelsen från råttfällan, och den, utan att vänta på en inbjudan, sprang under filten.

I samma ögonblick trängde en indignerad Skupidon in i rummet.

Vad händer här, frågar jag dig? Tror du att jag ska skämta med dig? A?

Barnen visste att Skupidonov inte kunde berätta skämt. De var tysta och fruktade bara en sak: att grannen inte skulle uppmärksamma den märkliga klumpen på sängen. Men det var precis vad som hände.

Ja! – sa Skupidonov triumferande och drog med en skarp rörelse av filten.

Skupidonovs små ögon blev stora. Och bland barnen klättrade de helt enkelt upp på pannan: Alexander Sergeevich Pushkin stod i sängen. Kort, brons, med polisonger och en tagg på benet.

I Sidor Markovich Skupidonovs liv fanns det en, men mycket stark passion - saker. Speciellt de gamla. Och därför sträckte sig hans händer girigt ut till den store poetens gestalt.

Rör inte utställningsföremålen med händerna! - klingade en gäll kvinnlig röst.

Skupidonov hoppade tillbaka och vände sig om. Jag såg dock ingen som kunde tillhöra denna röst. Han såg sig omkring i rummet länge, och blev plötsligt sur och mumlade: "Du kommer fortfarande att leka med mig", gick han ut.

Tystnad rådde i rummet.

Vad snygg han är! - viskade Nyura. Hon älskade också saker, men inte alla, bara mycket vackra. Och hon ville verkligen röra vid den här briljanta killen.

Rör inte! – skrek Yura. - Hörde du vad han sa?

Och vem är "han"?

Vem, vem - Pushkin! Det vill säga, det här är inte Pushkin, förstår du? Egentligen är det en känga. Det vill säga, det här är inte en stövel, utan en... med öron... - Yura blev förvirrad och började bli arg...

I allmänhet, så”, vände han sig beslutsamt till Pushkin. - Gå ut! Vi har redan sett dig i alla fall.

Barnen vände sig ärligt bort och frös av förväntan.

Hur länge ska jag vänta på dig?

Han satt på sängen... Hur ska jag säga det här?... Förmodligen fortfarande en pojke. Bara väldigt lurvig och med långa öron, som en hares. Han var medellängd: lite kortare än en stövel och lite längre än Pushkin.

"De fångade mig", suckade pojken och gjorde två fikon av hans fingrar. - Ja, vad händer härnäst?

Vem är du? – frågade Yura.

"Jag är en trummis", sa pojken och rynkade pannan. – Och det här är inga figurer alls, utan ett trick mot det onda ögat. Och det finns inget fult här. Min farfar lärde mig hur man viker dem. Och som farfar sa: farfar lär dig inte dåliga saker. Är det klart?

Mikhail Bartenev, Andrey Usachev

Trumma, eller en stor belöning utlovas

Det var inte alls så.

Inte som de skrev om det i tidningar, tidskrifter och vetenskapliga artiklar.

De skrev om utomjordingar från yttre rymden eller från parallella världar, om några spöken, poltergeister och andra onormala fenomen.

På TV visade de ögonvittnen som faktiskt inte såg någonting, utan bara hörde. Men vad de hörde kunde de inte förklara.

Bom-bom-bom, knack-knack-knack, blink-blink, där-ta-ra-ram...

DEL ETT

Kapitel ett

"Bom-boom-boom" - kan innebära renoveringar vid entrén.

"Knack-knock-knock" - det här är journalisten Savva Shchekotikhin från lägenhet tretton som skriver en artikel.

"Bryak-bryak" - det här är den hemlösa mannen Potemkin som sorterar sina flaskor i källaren.

Och "där-ta-ra-ram" förklarar tjänstemannen Skvortsov för sin fru vem som är ansvarig i deras hus.

Allt detta kan förklaras och till och med förstås.

Men hur förklarar man något mellan "boom-boom", "knack-knack" och "blink-blink" tre steg ifrån dig, och även i totalt mörker?

Yura, hör du igen...

Jag hör dig.

Kan jag komma till dig? jag är rädd...

Här är en annan sak! .. Du stör min sömn.

Faktum är att Yura, naturligtvis, inte sov. Försök att somna när någon går bredvid dig, andas och som om du knackar på väggarna med en hammare. Fruktansvärd! Men han, den äldre brodern, kunde inte erkänna detta för sin yngre syster, som var rädd för alla, från den brutale mördaren Freddy Krueger till den sista lilla kackerlackan.

Samtidigt blev "boomen", "knackningen" och "blinken" starkare och fräckare. Det verkar som att den som gjorde dessa ljud kände sig helt säker. Men förgäves...

För att dörren plötsligt öppnades, och en granne till Skupiderna dök upp i den upplysta öppningen i grön kamouflagepyjamas.

"Det är inte vi som knackar på", sa Yura.

Vem knackar på? Knackar jag på? Jag knackar på, eller hur? - ropade Skupidonov.

"Du knackar inte," sa Nyura mycket lugnt.

Det stämmer, jag knackar inte på.

Men detta är fel. Du behöver bara knacka på innan du bryter dig in i ett rum som inte är ditt. – Det är konstigt, men Nyura var inte alls rädd för sin onda granne.

Är du oförskämd?! – Skupidonov blev grön och smälte in i sin kamouflagepyjamas. – Allt kommer att rapporteras till din mamma. Och hon kommer att sätta dig i ett hörn. Rensa?

Men det här är inte vi! Berätta för honom, Yura!

Yura sa ingenting. Han tittade förvånat på hörnet där han skulle placeras.

Utan att vänta på svar smällde grannen igen dörren, och rummet blev mörkt igen.

Har du sett den? – frågade Yura viskande.

Vad? – frågade Nyura också viskande.

Där, i hörnet... Stövel.

Vilken stövel?

Hur vet jag vilken... Nu ska vi se.

Yura samlade allt sitt mod, stack ut sin hand under filten och tände lampan. Det fanns ingen stövel i hörnet.

Han stod mitt i rummet. Stor, svart, ganska sliten...

åh! - sa Nyura. -Var kom han ifrån?

Var, var... - muttrade Yura. - Från en kamel.

"Det är inte sant", blev Nyura förolämpad. - Kameler bär inte stövlar.

Spelar det någon roll vad kameler har på sig? Du borde berätta för mig hur han kunde hamna mitt i rummet. Jag såg honom precis i hörnet!

Förmodligen... han går?.. - föreslog Nyura.

Hur kan en stövel gå? Tänk på det! Endast två stövlar kan gå. Leta efter den andra.

De sökte igenom hela rummet, men hittade inte den andra stöveln.

Och sedan mognade en plan i Yuras huvud.

Tänk bara, en känga! – sa han plötsligt väldigt högt. - Låt honom gå vart han vill. Var han vill, släpp honom. Vem vet vilken verksamhet de har, stövlarna? Och vi ska sova. Ja, Nyura?

"Jag kommer inte att sova," snyftade Nyura, utan att ha kommit på den listiga planen. - Jag väntar på mamma.

Yura ville slå sin långsamma syster hårt, men istället väste han kärleksfullt:

Okej, Nyurochka, ligg med mig. Jag ska berätta tre magiska ord och du kommer att somna direkt. Du kommer att somna direkt, okej?

En minut senare låg barnen i mörkret under en filt och snarkade högt. Det var så högt att de inte hörde lätt sniffning, grymtande, snabba korta steg... De hörde bara ett hjärtskärande skrik. Eller snarare ett gnisslande. Eller snarare, något mellan ett hjärtskärande skrik och ett hjärtskärande gnisslande:

"Uy-yy-yy-yyy"

Och detta "yay-yy-yy" var så inte läskigt, så klagande...

Barnen hoppade upp, tände lamporna och...

Här ska det sägas att Yura och Nyura Ivanov, deras mamma Tanya Ivanova, deras granne Skupidonov Sidor Markovich, samt journalisten Shchekochikhin, militären Skvortsov, distriktspolisen Lomonosov och till och med den hemlösa mannen Potemkin - de bodde alla i en mycket gammal Moskva hus. Och i gamla Moskva-hus kan du ibland hitta inte bara kackerlackor, utan också möss ...

Så här är det. I en råttfälla nära bokhyllan hittade barnen... Nej, inte en mus. Och inte en råtta. Mer troligt var det en hare. Det vill säga inte en riktig hare, utan en märklig varelse med haröron.

Yura och Nyura kunde dock inte riktigt se någonting - Skupidonovs barfota stoppning hördes i korridoren.

Det fanns ingen tid att tänka. På en sekund befriade Yura den långörade varelsen från råttfällan, och den, utan att vänta på en inbjudan, sprang under filten.

I samma ögonblick trängde en indignerad Skupidon in i rummet.

Det var inte alls så.
Inte som de skrev om det i tidningar, tidskrifter och vetenskapliga artiklar.
De skrev om utomjordingar från yttre rymden eller från parallella världar, om några spöken, poltergeister och andra onormala fenomen.

På TV visade de ögonvittnen som faktiskt inte såg någonting, utan bara hörde. Men vad de hörde kunde de inte förklara.
Bom-boom-bom, knack-knack-knack, blink-blink, där-ta-ra-ram...

DEL ETT
Kapitel ett
"Bom-boom-boom" - kan innebära renoveringar vid entrén.
"Knack-knock-knock" - det här är journalisten Savva Shchekotikhin från lägenhet tretton som skriver en artikel.
"Bryak-bryak" - det här är den hemlösa mannen Potemkin som sorterar sina flaskor i källaren.
Och "där-ta-ra-ram" förklarar tjänstemannen Skvortsov för sin fru vem som är ansvarig i deras hus.
Allt detta kan förklaras och till och med förstås.
Men hur förklarar man något mellan "boom-boom", "knack-knack" och "blink-blink" tre steg ifrån dig, och även i totalt mörker?
- Yura, hör du igen...
- Jag hör det.

Kan jag komma till dig? jag är rädd...
- Här är en annan sak!.. Du stör mig från att sova.
Faktum är att Yura, naturligtvis, inte sov. Försök att somna när någon går bredvid dig, andas och som om du knackar på väggarna med en hammare. Fruktansvärd! Men han, den äldre brodern, kunde inte erkänna detta för sin yngre syster, som var rädd för alla, från den brutale mördaren Freddy Krueger till den sista lilla kackerlackan.
Samtidigt blev "boomen", "knackningen" och "blinken" högre och fräckare. Det verkar som att den som gjorde dessa ljud kände sig helt säker. Men förgäves...
För att dörren plötsligt öppnades, och en granne till Skupiderna dök upp i den upplysta öppningen i grön kamouflagepyjamas.
- A-ah-ah! – skrek han med en fruktansvärd röst. -Leker du på nerverna? knackar du på? Du kommer att avsluta spelet! Få igenom! Du kommer att klara dig!
"Det är inte vi som knackar på", sa Yura.
-Vem knackar på? Knackar jag på? Jag knackar på, eller hur? - ropade Skupidonov.
"Du knackar inte," sa Nyura mycket lugnt.
– Det stämmer, jag knackar inte på.
– Men det är fel. Du behöver bara knacka på innan du bryter dig in i ett rum som inte är ditt. – Det är konstigt, men Nyura var inte alls rädd för sin onda granne.
- Är du oförskämd?! – Skupidonov blev grön och smälte in i sin kamouflagepyjamas. – Allt kommer att rapporteras till din mamma. Och hon kommer att sätta dig i ett hörn. Rensa?
– Men det här är inte vi! Berätta för honom, Yura!
Yura sa ingenting. Han tittade förvånat på hörnet där han skulle placeras.
Utan att vänta på svar smällde grannen igen dörren, och rummet blev mörkt igen.
-Har du sett den? – frågade Yura viskande.
- Vad? – frågade Nyura också viskande.
- Där, i hörnet... Stövel.
- Vilken stövel?
- Hur vet jag vilken... Nu ska vi se.
Yura samlade allt sitt mod, stack ut sin hand under filten och tände lampan. Det fanns ingen stövel i hörnet.
Han stod mitt i rummet. Stor, svart, ganska sliten...
- Åh! - sa Nyura. -Var kom han ifrån?
- Var, var... - muttrade Yura. - Från en kamel.
"Det är inte sant", blev Nyura förolämpad. - Kameler bär inte stövlar.
– Vilken skillnad gör det vad kameler bär? Du borde berätta för mig hur han kunde hamna mitt i rummet. Jag såg honom precis i hörnet!
"Förmodligen... går han?..." föreslog Nyura.
- Hur kan en stövel gå? Tänk på det! Endast två stövlar kan gå. Leta efter den andra.
De sökte igenom hela rummet, men hittade inte den andra stöveln.
Och sedan mognade en plan i Yuras huvud.
- Tänk bara, en stövel! – sa han plötsligt väldigt högt. - Låt honom gå vart han vill. Var han vill, släpp honom. Vem vet vilken verksamhet de har, stövlarna? Och vi ska sova. Ja, Nyura?
"Jag kommer inte att sova," snyftade Nyura, utan att ha kommit på den listiga planen. - Jag väntar på mamma.
Yura ville slå sin långsamma syster hårt, men istället väste han kärleksfullt:
- Okej, Nyurochka, ligg med mig. Jag ska berätta tre magiska ord och du kommer att somna direkt. Du kommer att somna direkt, okej?
En minut senare låg barnen i mörkret under en filt och snarkade högt. Det var så högt att de inte hörde lätt sniffning, grymtande, förhastade korta steg... De hörde bara ett hjärtskärande skrik. Eller snarare ett gnisslande. Eller snarare, något mellan ett hjärtskärande skrik och ett hjärtskärande gnisslande:
"Uy-yy-yy-yyy"
Och detta "yay-yy-yy" var så inte skrämmande, så klagande...
Barnen hoppade upp, tände lamporna och...
Här ska det sägas att Yura och Nyura Ivanov, deras mamma Tanya Ivanova, deras granne Skupidonov Sidor Markovich, samt journalisten Shchekochikhin, militären Skvortsov, distriktspolisen Lomonosov och till och med den hemlösa mannen Potemkin - de bodde alla i en mycket gammal Moskva hus. Och i gamla Moskva-hus kan du ibland hitta inte bara kackerlackor, utan också möss ...
Så här är det. I en råttfälla nära bokhyllan hittade barnen... Nej, inte en mus. Och inte en råtta. Mer troligt var det en hare. Det vill säga inte en riktig hare, utan en märklig varelse med haröron.
Yura och Nyura kunde dock inte riktigt se någonting - Skupidonovs barfota stoppning hördes i korridoren.
Det fanns ingen tid att tänka. På en sekund befriade Yura den långörade varelsen från råttfällan, och den, utan att vänta på en inbjudan, sprang under filten.
I samma ögonblick trängde en indignerad Skupidon in i rummet.
- Vad är det som händer här, frågar jag dig? Tror du att jag ska skämta med dig? A?
Barnen visste att Skupidonov inte kunde berätta skämt. De var tysta och fruktade bara en sak: att grannen inte skulle uppmärksamma den märkliga klumpen på sängen. Men det var precis vad som hände.
- Ja! – sa Skupidonov triumferande och drog med en skarp rörelse av filten.
Skupidonovs små ögon blev stora. Och bland barnen klättrade de helt enkelt upp på pannan: Alexander Sergeevich Pushkin stod i sängen. Kort, brons, med polisonger och en tagg på benet.
I Sidor Markovich Skupidonovs liv fanns det en, men mycket stark passion - saker. Speciellt de gamla. Och därför sträckte sig hans händer girigt ut till den store poetens gestalt.
- Rör inte utställningsföremålen med händerna! - klingade en gäll kvinnlig röst.
Skupidonov hoppade tillbaka och vände sig om. Jag såg dock ingen som denna röst kunde tillhöra. Han såg sig omkring i rummet länge, och blev sedan plötsligt sur och mumlade: "Du kommer fortfarande att leka med mig", gick han ut.
Tystnad rådde i rummet.
- Vad snygg han är! - viskade Nyura. Hon älskade också saker, men inte alla, bara mycket vackra. Och hon ville verkligen röra vid den här briljanta killen.
- Rör inte! – skrek Yura. - Hörde du vad han sa?
-Vem är "han"?
- Vem, vem - Pushkin! Det vill säga, det här är inte Pushkin, förstår du? Egentligen är det en känga. Det vill säga, det här är inte en stövel, utan en... med öron... - Yura blev förvirrad och började bli arg...
"I allmänhet så," vände han sig beslutsamt till Pushkin. - Gå ut! Vi har redan sett dig i alla fall.
"Okej", hördes en hes röst. - Vänd dig bara bort.
Barnen vände sig ärligt bort och frös av förväntan.
- Hur länge ska jag vänta på dig?

Han satt på sängen... Hur ska jag säga det här?... Förmodligen fortfarande en pojke. Bara väldigt lurvig och med långa öron, som en hares. Han var medellängd: lite kortare än en stövel och lite längre än Pushkin.
"De fångade mig", suckade pojken och gjorde två fikon av sina fingrar. - Ja, vad händer härnäst?
-Vem är du? – frågade Yura.
- Och varför visar du oss figurinerna? - lade Nyura till. – Det är inte trevligt.
"Jag är en trummis", sa pojken och rynkade pannan. – Och det här är inga figurer alls, utan ett trick mot det onda ögat. Och det finns inget fult här. Min farfar lärde mig hur man viker dem. Och som farfar sa: farfar lär dig inte dåliga saker. Är det klart?
Det fanns inget att argumentera mot "farfadern".
- Är Barabashka ett förnamn eller ett efternamn?
tänkte Barabashka.
"Båda..." sa han. - Och för det tredje...
- Vad är den tredje? – Yura blev förvånad.
- "Vad, vad"... Är du en man? Och din pappa är en man. Och mamma är en person. Rätt? Och jag är Barabashka. Och min mamma är Barabashka. Och pappa är Barabashka. Och farfar - Barabashka... - Här gjorde Barabashka en ledsen min, hängde öronen och suckade djupt: - Det var...
-Var är din farfar nu? - frågade Nyura.
- Fråga inte. - Barabashka nosade. - Dränkte. Fruktansvärt drama, obehaglig incident!
Nyura blev generad och Yura bestämde sig för att byta ämne.
"Hör du", frågade han Barabashka, "var det du som knackade på?"
- Vem är det, Pushkin, eller vad? - Barabashka glömde omedelbart sin drunknade farfar och piggnade till: - Gillade du det?
"Vi gillade det," överdrev Yura. – Men grannen är inte så bra.
- Din granne förstår ingenting.
Yura skämdes över att erkänna att han inte heller riktigt förstod varför de behövde knacka på på natten. Men så kom Nyura till undsättning:
- Du ville förmodligen skrämma oss?
– Här är mer nonsens! – Barabashka var indignerad.
- Varför då? – Nyura släppte inte.
- Varför är det så? Vi, Barabashka, knackar alltid på”, sa Barabashka stolt. Men detta räckte tydligen inte för honom. - Och sedan... och sedan... - Hans öron darrade, och han övergick till en högtidlig viskning: - Jag letar efter skatt!
Skatt! Om Barabashka visste vilket viktigt ord han just sa. När allt kommer omkring, i sex månader nu var barnens mest älskade dröm att bli rika. Bli rik och bli rik. De visste fortfarande inte exakt hur, men de visste exakt vad de skulle göra efter det. Yura ska köpa sig en videobandspelare. Och Nyura kommer att köpa puder med spegel. Och Yura kommer att köpa en Pentium-dator. Och Nyura har ett diamanthalsband och en manikyr med en spegel. Och Yura är den sexhundrade Mercedesen. Och Nyura är den sjuhundrade, med två speglar. Och om sin mamma drömde de att hon aldrig, aldrig skulle jobba igen, Nyura skulle låta henne bära sina bästa klänningar och Yura skulle ta henne i sin bil på helgerna till Kanarieöarna.
Skatt!
Nu kom möjligheten att förverkliga min dröm. Hur enkelt! De skulle tvätta bilar, spela Lotto-Million eller lämna över flaskor som den hemlösa Potemkin. Och rikedom, det visar sig, är så nära!
– Hur vet du att skatten finns i vårt hus? – frågade Yura Barabashka misstänksamt.
- Trummornas militära hemlighet.
"Då behöver du inte berätta det, eftersom det är en hemlighet", sa Nyura.
- Jag kan ge dig den om du vill. Det var min farfar som korsfäste mig om skatten. Det vill säga, nej, det är bättre att inte berätta, utan att skriva. I sitt sista testamente skrev han precis så här: "Titta, Barabashka, vet du var skatten är?..."
- Var?!
- Hur - var? I det här... Nej. Så här: ”På en gammal, gammal gata... i ett gammalt, gammalt hus... i en tegel, tegelvägg!..” Han sa det och dog. Det vill säga han skrev och drunknade.
Barnen suckade sympatiskt.
"Och jag gjorde mig redo och gick för att leta efter skatten," fortsatte Barabashka. - För när jag hittar skatten, vet du vad jag ska göra?
Och så tystnade han. Jag var försiktig. Hans ena öra lyfte och vände sig som en radar.
- Atas! Någon kommer. Snälla alla lämnar lokalen!
Låset på ytterdörren klickade.
- Det här är mamma. – Yura släckte snabbt ljuset och kröp under filten.
- Barabashka, kommer du igen imorgon? – frågade Nyura viskande.
– Vi får se imorgon. Inte ett ord från någon om mig! Är det klart?
Kapitel två
Sedan sex på morgonen hade Skupidons granne väntat på min mamma i bakhåll. Han satte upp ett bakhåll mellan badrummet och köket, så det var omöjligt att undvika honom.
"Det var det, Tatyana Nikolaevna," sa grannen hotfullt. – Det är svåra tider, min pension är liten, och nerverna är på topp. Och om jag får en hjärtattack, eller blir galen, eller hoppar ut genom ett fönster, då kommer du att hållas ansvarig enligt lag.
– Ja, du talar direkt, Sidor Markovich!
"Och jag ska säga: dina barn söker min död." Jag kommer att säga mer: de gör detta med ditt tysta samtycke. För du sover och ser hur du tar över mitt rum. Men jag kommer inte att dö, jag varnar dig: jag kommer aldrig att ge dig ett sådant nöje. Jag ska klaga!
Skupidonov var missnöjd med något varje morgon, men hans mamma såg honom i detta tillstånd för första gången.
– Kan du verkligen förklara vad som hände? Vad har mina barn gjort?
- De gav mig kinesisk tortyr!
- Herregud! - Mamma knäppte händerna och föreställde sig att Yura och Nyura hade bundit upp Skupidonov och hällde smält bly på hans huvud.
– Ja, ja! Medan du går omkring okänd var dina barn... - gjorde Skupidonov en olycksbådande paus. - De knackar på min vägg! Men detta räcker inte. Vet du vem jag hittade i din sons säng?.. Push-ki-na!
Mamma var glad:
- En bok, eller vad?
– Nej, Tatyana Nikolaevna, inte en bok. Och monumentet.
Mamma tyckte plötsligt synd om Skupidonov.
- Ja, vad säger du, Sidor Markovich? Du kanske inte mår bra? Du kanske borde träffa en läkare?
- Jag kontaktar dig! Jag kommer definitivt att kontakta dig! Bara inte till doktorn. Jag kommer att kontakta husledningen, prefekturen, distriktspolisen. Jag går hela vägen till borgmästaren!
Stackars mamma Tanya! Naturligtvis är hennes barn inte änglar. Men hon skyllde sig själv för det faktum att Yura och Nyura satt fast i varma Moskva på sommaren, i en lägenhet med en grälsam granne.
Vanligtvis vid den här tiden var barnen redan i byn. Men för bara en och en halv månad sedan fick hon ett jobb. Och vilken sort: presidenten för affärsbanken Gutalinov tog henne själv som sekreterare! Jag fick jobba sju dagar i veckan fram till sent på natten, och det var inte ens tal om att hugga ut ett par dagar och ta barnen till sin mormor.
Men idag bestämde hon sig bestämt för att prata med Gutalinov... Men först var hon fortfarande tvungen att ta itu med barnen.
"Just nu," sa hon vid frukosten, "Klagade Sidor Markovich för mig att du knackade på hans vägg." Är detta sant?
"Sant", sa Nyura, "men det är inte vi."
- WHO?
"Det här är..." började Nyura.
- Det här... - Yura tryckte in sin syster under bordet: det räckte inte för henne att spilla bönorna. – Det var jag som knackade... Med bollen.
Mamma uppskattade ärlighet och direkthet hos människor. Och hon var själv direkt och ärlig.
- Varnade jag dig? – frågade hon Yura. Varefter hon, utan att vänta på svar, gick till barnkammaren, tog med sig bollen och kastade ut den genom fönstret.
Visst var det synd om bollen. Men jämfört med skatten de var tvungna att hitta verkade förlusten inte så allvarlig.
Mammas kast var korrekt: bollen träffade nätet. I ett nät med tomma flaskor som den hemlösa Potemkin bar för att lämna över.
"Fyra två till min fördel", tänkte han och räknade de överlevande flaskorna.
Och min mamma tänkte: "Vad kan du göra i stundens hetta!", men hon visade det inte. Och när hon gick till jobbet sa hon med sträng röst:
– Glöm inte att städa ditt rum!
Städning var inte en av mina favoritaktiviteter. Men den här gången städade Yura och Nyura ovanligt noggrant: de letade efter Barabashka. Under sängen, på garderoben, i garderoben och även bakom garderoben. Men varken stövlar, bronsstatyer eller några andra obekanta föremål kom över.
- Yura, titta! – Nyura drog fram en boll från leksakslådan.
- Så vad?
- Men mamma kastade precis ut den genom fönstret...
- Coolt! – skrek Yura. – Trummisen är hittad!
Nyura skrek också "cool!" och började försiktigt torka av bollen med en våt trasa.
- Lilla trumma! Lilla trumma!
Men bollen förblev en boll.
- Naturligtvis... - Yura tittade uttrycksfullt på sin syster. – Du skulle ha blivit slagen i huvudet med en våt trasa.
Nyura torkade snabbt av bollen med en torr trasa och bad om ursäkt. Men det hjälpte inte heller. Sedan gick det upp för Yura:
- Det här är ingen Barabashka!
- WHO?
– Det här är vår bal, och Barabashka är där! - Yura pekade på fönstret.
Barnen rusade in på gården. Men det fanns ingen boll på gården.
"Försvann", sa Yura dystert och satte sig på bänken.
- Yura, tänk om han inte kommer tillbaka?
- Hur kan det här inte komma tillbaka? Varför kom han då? Varför berättade du för mig om skatten?
- Men det är därför han inte kommer tillbaka: han berättade det i stundens hetta, men nu ångrar han det.
- Har du spillt bönorna då? - Yura tänkte på det. - Tja, låt honom inte komma tillbaka. Huvudsaken är att vi nu vet allt. Vi kan leta efter skatten utan den.
- Hej! - en bekant röst hördes bakifrån. - Wow, ansökningar om grupputflykter! Jag berättade allt för dem och de började leta.
Yura och Nyura hoppade upp på bänken.
- Är det du, Barabashka?
-Vem mer? Som min farfar sa: förvandlas till pengar, så hämtar de dig definitivt... - Ett gammalt kopparmynt låg i dammet bredvid bänken.
-Du var något slags värdefullt mynt, eller hur? – Yura frågade när de kom tillbaka till sitt rum, och Barabashka blev till slut sig själv.
– Ja, så som så. Vi hade många av dessa i vårt palats.
- Vadå, bodde du i ett palats?!
– Men självklart! Jo, det vill säga i det förra. Nu är det lokalhistoriska museet i staden Kimry. Vi små damer bor alltid i palats och museer. Vi vaktar skatterna. Tror du att vi bara har stövlar och Pushkins där? Vi har alla slags rikedomar där! Ja, jag skulle vilja - jag skulle kunna förvandlas till en gyllene krona. Bara min farfar lärde: var mer blygsam. Ju mer blygsam, desto mer oansenlig. Vi får inte visa oss. Åh, farfar får reda på att jag är här med dig, han kommer att döda mig!
- Så du sa att din farfar...
– Det stämmer, han dog. Blev påkörd av en bil.
- Och du sa att han drunknade...
- Verkligen? Det stämmer, han drunknade. Det är inte klart, eller hur? Han förvandlades till ett järn, föll i floden och drunknade och förvandlades sedan till en stock och simmade ut. Och så - under bilen...
- Vilken? – Yura blev intresserad.
– Under den första som kom över. Nu har de börjat köra så! Men farfar visade dem: han förvandlades till en spik - och under en bil! Och jag punkterade alla fyra hjulen på en gång. I allmänhet dog han en heroisk död.
Nyura suckade med sympati. Hon tyckte synd om sin farfar.
- Varför gillade han inte bilar så mycket? – Yura blev förvånad.
Själv älskade han bilar mer än något annat i världen. Han hade ett oräkneligt antal av dem: Rolls-Royces, Mercedes, Peugeots, Buicks och till och med en taxliknande Lincoln. Det var sant att det bara var små kopior. Men de är så exakta att till exempel Lincoln hade en nyckel fast i låset.
- Lyssna, kan du förvandlas till en bil? – frågade Yura och tog en silverlimousine från hyllan. - Så här...
Barabashka tittade länge och försiktigt på maskinen och kliade sig bakom harens öra... Till slut sa han:
- Lätt.
Och på ett ögonblick blev den till samma lilla modell.
Nyura klappade händerna och Yura kände sig lurad.
- Jag trodde att du skulle förvandlas till en riktig...
"Du borde inte tänka, utan tala," mumlade "Lincoln" kränkt i Barabashkas röst. – Och den riktiga är väl stor?
– Självklart, stort.
– Så här har du ingenstans att vända dig.
- Kan du göra det på gården?
- Jag ska försöka...
Några minuter senare stod en enorm limousine vid ingången. Chockad gick Yura runt, utan att veta vad hon skulle göra. Men Nyura hittade genast användning för den nya leksaken och tittade intresserat på sig själv i sidospegeln. Bilen var dock så blank att den kunde se bra ut var som helst. Det reflekterade himlen med moln, och ett hus med duvor på taket, och en lekplats med en sandlåda där den unga sonen till tjänstemannen Skvortsov lekte. Och också reflekterades var hustrun till en tjänsteman, som entusiastiskt läste en bok. Och så speglades den hemlösa Potemkins förvånade ansikte, som aldrig hade sett sådana bilar så nära, i den vänstra främre dörren.

Och vems besättning blir det? – frågade han artigt.
- Min. – Yura insåg plötsligt att han verkligen var ägaren till detta bländande mirakel.
"Det är en bra, bra sak," godkände Potemkin.
"Ingenting," höll Yura med och klappade bilen på vingen.
Det blev en paus.
Yura förstod att något måste göras. Dessutom hade Nyura suttit i framsätet länge. Därför satte han sig lugnt bakom ratten och höll på att trycka på kopplingspedalen. Det fanns ingen pedal. "Antagligen en automat", tänkte Yura och försökte vrida på tändningsnyckeln. Nyckeln vred sig inte, men den omtänksamma Potemkin tittade redan in i fönstret.
– Den startar väl inte?
"Ljus," sa Yura det första som kom att tänka på.
Han klev ur bilen och öppnade motorhuven. Och så försökte han slå igen locket. Men det var för sent: Potemkin tittade redan med nyfikenhet på var bilens motor skulle vara. Det fanns ingen motor.
"Ursäkta mig, men var..." började Potemkin, men Yura avbröt honom:
– Det här är modellen. Helautomatisk!
- Tänk! – Den hemlösa mannen suckade med respekt.
Idiot situation! Istället för att förvandlas till en riktig bil förvandlades denna dumma trumma till en leksak igen, bara en större. Yura visste inte vad hon skulle göra.
Barabashka visste inte heller. Men för att på något sätt rätta till situationen började han skramla tyst.
"Hål-hål-hål-hål"...
- Åh, det började! - sa Potemkin glatt.
Yura tryckte på alla knappar, men bilen rörde sig förstås inte.
- Jag kanske borde ge dig en knuff?
- Ja, snälla, var snäll! - sa Nyura, trött på att vänta.
Bilen visade sig vara förvånansvärt lätt. Potemkin var precis på väg att pressa sig själv, och hon rullade redan mjukt nerför sluttningen och tog gradvis fart.
Resan var kort, men händelserik.
Först på vägen var Skupidons granne, som var på väg tillbaka från polisen.
Hest morrande "hål-hål-hål!", en enorm, skrämmande utländsk bil flög rakt mot honom, körd av hans svurna fiende Yura.
"Precis, de vill ha min död!" - tänkte Skupidonov och hann knappt smita.
Och bilen rusade nedför allt snabbare. Direkt till lekplatsen, där unga Skvortsov lekte i sandlådan.
Yura skulle naturligtvis ha saktat ner, men denna "Lincoln" hade inte bara en motor utan också bromsar.
Nyura var den första som blundade, Yura var den andra och Skupidon var den tredje. Den hemlösa mannen Potemkin var den sista som blundade, efter att ha korsat sig tidigare...
När alla öppnade ögonen fanns det ingen bil. Bror och syster satt i sandlådan. Nyura hade ett skrapat knä, Yura slutade på något sätt med en munfull sand. Och den unge Skvortsov lekte redan glatt med en ny leksak - han körde in en liten silverfärgad Lincoln i garaget.
- Ge tillbaka det! - Yura sträckte ut sin hand för att ta upp Barabashka.

"Det gör jag inte", svarade Skvortsov och vrålade för säkerhets skull högt och tittade i sidled på sin mamma.
”Soldater gråter inte”, sa min mamma och vände blad och fortsatte att läsa med hänförelse.
– Ge det tillbaka, säger de till dig! – väste Yura hotfullt.
Unge Skvortsov insåg att bilen nu skulle tas bort och lyfte i riktning mot sin entré. Naturligtvis skulle Yura och Nyura ha kommit ikapp honom på nolltid och tagit bort Barabashka. Men deras väg blockerades av Skvortsov Sr., som var på väg hem för att äta lunch.
- Min lilla mask! Min lilla flicka! - skrek sonen och gömde sig bakom sin fars breda ridbyxor.
- Stå upp, ställ dig upp! - kaptenen skällde åt barnen. - Runt om, steg för steg!..
Yura och Nyura drog sig tillbaka.
- Och nästa gång skär jag dig i öronen! – Skvortsov hotade och tog sin son i famnen och försvann in i entrén.
- Tänk bara, kapten kackerlacka! - sa Nyura.
Situationen var extremt dum och kränkande.
– Vilken lägenhet bor de i, nummer sjutton? – frågade Yura.
– Jag vet inte, men vad?
- Tänk om Barabashka inte återvänder på egen hand... Förstår du?
"Jag förstår," sa Nyura. - Vi tar det kapitel tre
Dagen var olidligt varm och drog ut på oändligt. När de första tecknen på kyla dök upp klättrade den hemlösa Potemkin upp ur källaren och slog sig ner på sin favoritbänk.
Generellt sett blev Potemkin väldigt kränkt när han kallades hemlös. Eftersom en hemlös person är en person utan en specifik bostadsort. Och Potemkins bostad i två år var källaren och gården till hus nummer fjorton på Bozhedomka Street.
Potemkin kom från en gammal adlig familj, och hans förfäders seder återspeglades både i hans utseende och i hans beteende. Han sov uteslutande på färska tidningar, som han tittade igenom innan han gick och la sig. Trots att hans skor var trasiga var de rena. Och innan jag tar upp en tom flaska ur papperskorgen tar jag alltid på mig vita gummihandskar.

Invånarna i huset skrattade åt hans ädla ursprung, men behandlade Potemkin med respekt. Och de sparkade mig inte från bänken. Hur den store fältmarskalkens ättling kom till ett sådant liv, visste ingen. Och invånarna uppfattade honom som ett slags landmärke: inte varje gård har sin egen adelsman.
Endast Skupidov, som dirigerade de flesta av av sin tid i de omgivande soptipparna hatade han den hemlösa mannen häftigt och betraktade honom som sin konkurrent. Även om Potemkin inte gjorde anspråk på något annat än tomma fat.
Så den hemlösa mannen satt på sin bänk och läste det senaste numret av tidningen Moscow News, när en silverfärgad Lincoln tyst flöt in på gården.
"Åh", tänkte Potemkin. "Yura och Nyura har anlänt."
Två personer kom knappt ut ur Lincoln. De såg för det första ut som varandra och för det andra som tonåringar som hade pumpats upp länge med en speciell pump. Båda klädda i gröna jackor, båda med kort hår, undersökte noggrant gården och öppnade bakdörren. Mamma Tanya Ivanova klev ur bilen. Och bakom henne hoppade miljardären Gutalinov, presidenten för den berömda Guta-banken, som han döpte till sin ära, ut som en gummiboll. Mamma Tanya och Gutalinov försvann in i entrén, och två livvakter - Vovan och Tolyan - stannade kvar nära bilen.
Gutalinov gillade den nya sekreteraren, och han försökte till och med uppvakta henne. Därför, när hon i morse, rodnande och stammande, berättade för honom om sina problem, lovade han henne inte bara två dagar ledigt inom en mycket nära framtid, utan lät henne också gå tidigt från jobbet. Dessutom erbjöd han sig att ge henne skjuts hem, och på vägen bad han också om en kopp te.
"Jag behöver veta hur mina anställda bor", sa han.
Mamma Tanya ville invända att det inte fanns något intressant i detta, men vågade inte vägra mannen en kopp te.
Gutalinov var smart person och jag förstod: för att behaga min mamma måste jag först behaga mina barn. Därför, så snart han kom in i rummet, ropade han glatt, som jultomten vid nyårsträdet:
- Hej, barn! Nu ska vi dricka te och tårta!
Om miljardären hade vetat om Barabashkas försvinnande skulle han inte ha blivit förvånad över barnens brist på vild glädje. Men Gutalinov visste ingenting alls om Barabashka. Därför, medan mamma lagade te i köket, rullade han runt Yura och Nyura och ställde en massa frågor:
- Vad heter du?
-Var studerar du?
- Vad har du för dator?
- Lyssnar du på din mamma?
Yura svarade med enstaviga, Nyura försökte hålla småpratet.
"Och din jacka är vacker," sa hon. Miljardären gillade detta, men ändå gick samtalet inte bra. Sedan lade han märke till en samling bilar på Yurins hylla, och det gick upp för honom:
- Vill du ta en tur i min bil?
- Vad har du för bil? – frågade Yura.
– Nu ska du se! – Gutalinov bjöd in killarna till fönstret med en bred gest.
Nyura tittade ut, såg en silverfärgad Lincoln vid ingången och sa med en suck:
- Vi åkte redan en sån här idag...

Miljardären blev förvånad. Enligt hans uppgifter fanns det bara tre sådana bilar i Moskva.
"Jag undrar", tänkte han, "om presidenten för en annan bank uppvaktar min sekreterare?"
Men medan han funderade på hur han skulle få reda på detta från barnen, dök hans mamma upp och de satte sig för att dricka te.
Och nära ingången serverade Tolyan och Vovan ärligt. Den ene träffade väggen med handflatan och den andre plockade i asfalten med tån på sin stövel.
Den hemlösa mannen Potemkin, som länge hade tittat på dem från sin bänk, drog slutsatsen att de unga förmodligen var uttråkade och bestämde sig för att inleda ett vardagligt samtal med dem. Han reste sig upp, kom närmare och nickade respektfullt mot Lincolnen och frågade:
- Vadå, helautomatisk?
"Ja," svarade Tolyan. - Två klipp.
Och han drog fram ett Kalashnikov-gevär från framsätet.
"Jag förstår," sa Potemkin och gick tillbaka till bänken.
Miljardären Gutalinov höll på att avsluta sin fjärde cup vid denna tidpunkt. Faktum är att han hatade te, men han såg inget annat sätt att stanna längre i den här lägenheten. Gästen försökte mycket att behaga och pratade oavbrutet om var han lyckades besöka. Och han lyckades besöka Afrika, Asien, Europa, de två Amerika och till och med Antarktis, där han träffades Nytt år och sköt champagnekorkar på isbjörnar... Nej, miljardären ljög inte, han förväxlade bara Arktis med Antarktis. Men vad är skillnaden? Huvudsaken är att ha kul.
Det var dock inget roligt, även trots att Nyura var insmord med grädde upp till öronen och Yura tappade en tårta på hans byxor. Som ett resultat var Tanyas mamma tvungen att ta båda två till badrummet för att tvätta av sig.
"Kära barn," tänkte Gutalinov.
Lämnad ensam tittade han sig omkring och lade plötsligt märke till slitna tapeter, slitna parkettgolv, tak med fläckar...
"Ja", suckade miljardären och knackade med fingrarna på väggen, "lägenheten kräver renovering av europeisk kvalitet."
Han gick, knackade och tänkte att det skulle vara trevligt att ordna en semester för Tanya på Kanarieöarna och skicka barnen att studera i Amerika... Så vad? En president måste ta hand om sina underordnade!...
Men en granne till amorinerna bröt ut i denna sträng av ljusa drömmar:
- Ja! Du spelar på nerverna! Min död...
"Bakhåll!" - blinkade genom Gutalinovs huvud. Utan att tänka efter dök han under bordet och försökte täcka sig med duken. Två koppar flög till golvet och hällde ofärdigt te på presidentens vita byxor.
Som ni vet är det ett mycket farligt yrke att vara bankchef. Vid varje steg finns hyrda mördare, utpressare, skattekontoret. Därför var Gutalinov alltid extremt försiktig. Po, inser det konstig man i skyddande pyjamas kommer han inte att skjuta eller kasta en granat, tittade miljardären ut under bordet och frågade:
-Vem är du, exakt?
- Nej, vem är du? - svarade Skupidon. I det ögonblicket kom Tanyas mamma och barnen in i rummet.
- Vad gör du här, Sidor Markovich? frågade hon.
"Det finns en främling i ditt rum," rapporterade Skupidonov.
"Han är ingen främling," sa mamma. - Han är min chef - Guta Banks president, Mr Gutalinov.
"Åh, här är det, så hur..." mumlade Skupidomov och försvann hastigt.
"En otrevlig kille", sa Gutalinov och borstade av sig byxorna.
"Det här är vår granne," suckade Tanjas mamma.
"Han klagar på oss hela tiden," tillade Nyura.
- Vilken dålig farbror!
Gutilinov var verkligen fruktansvärt arg på sin granne, som hade försatt honom i en så dum ställning - på knä framför sin sekreterare Ganya, som han precis hade börjat uppvakta. Plus att det är en fruktansvärd fläck på dina byxor!
- Tack, Tanechka, för teet, och vi kommer att ta itu med den här killen. – Stämningen var förstörd. Gutalinov tryckte kraftigt på dörren och gav ett förkrossande slag mot pannan på Skupidonov, som kikade genom nyckelhålet.
"De söker min död..." stönade grannen, som flög till den motsatta väggen.
"Och med dig," sa Gutalinov strängt, "vi pratar imorgon." För ett sådant beteende i ett anständigt samhälle... de kastar dig i asfalten.
- Vad säger du? - Tanjas mamma var förskräckt.
- Bara skojar... - miljardären skämdes. Han tog dock ett bestämt beslut att skrämma den gamle mannen. Och ge din anställde ett anständigt liv.
Yura och Nyura låg i sina sängar och väntade på att deras mamma skulle somna, och för tjugonde gången klargjorde de planen för den kommande operationen för att rädda Barabashka. Allt var försett. Förutom en liten detalj: de förväntade sig inte att somna före sin mamma.
Inte ens en knackning i korridoren väckte dem. Nej, det var inte Barabashka. Denna ganska rädda granne till Skupiderna satte det fjärde låset på sin dörr
Under tiden utspelade sig följande händelser i servicemannen Skvortsovs tvårumslägenhet.
Befälhavaren för en separat luftburen pluton, kapten Skvortsov, återvände från jobbet och tog av sig stövlarna. Det var inget överraskande i detta: Skvortsov tog alltid av sig stövlarna när han kom hem från jobbet. Men den här gången framför barfotakaptenen var det inte två stövlar, som vanligt, utan tre. Kaptenen blev förvånad, räknade sina stövlar, sedan fötterna och sedan stövlarna igen. Den tredje stöveln var helt klart onödig.
Precis som Yura drog Skvortsov slutsatsen att en stövel inte kunde komma, vilket betyder att det måste finnas en andra någonstans. Men kaptenen gick längre i sitt resonemang: någon kom i stövlar. Och den här personen var antingen en fiende eller en spion. Som måste hittas och neutraliseras.
Till att börja med gick Skvortsov till köket och förhörde sin fru.
- Var är han? – frågade kaptenen strängt.
"Åh, älskling", svarade hustrun utan att titta upp från boken. - Han är på väg till flygplatsen nu.
- Alltså. – Kaptenen insåg att det här var en allvarlig sak. - Och vem är han?
- Hur - vem? James Bond. Agent 007.
"Jag visste det," Skvortsov bet ihop tänderna. - Men varför har han bara en stövel på sig?
- I en stövel? – Hustrun tittade förvånat på sin man. – Jag har inte läst så här långt än.
– Du kommer aldrig att läsa så här långt! – skrek Skvortsov och slog boken framför sin frus näsa. Han var redan på väg att larma sin pluton.
Anländer kl bra läge andan gick kaptenen för att tvätta händerna innan han åt. Men halvvägs där frös han: okej, James Bond var inte där. Men var kom den tredje stöveln ifrån då?
En sekund senare kom han in i köket och höll sin stövel redo. Hustrun lade kotletterna på en tallrik och drev bort de irriterande flugorna.
- Vad är det här?! – Kapten Skvortsov morrade och smällde stöveln i bordet med all kraft så att kotletter flög i golvet och flyger i taket.
"Jag vet inte", viskade frun och tårarna rann i ögonen.
Nej, kaptenen misstänkte inte sin hustru för förräderi, men med sin passion för läsning och frånvaro kunde hon släppa in vem som helst i huset. Och saknar det!!!
Ljudet väckte den unge sonen.
- Vovochka! – Skvortsov rusade till spjälsängen. - Du kanske såg någon?
Men barnet grät och svarade inte på frågor. Sedan visade Skvortsov sin son en personlig pistol. Pojken log - pistolen hade alltid en lugnande effekt på honom.
– Vladimir, tänk och svara pappa, såg du någon i den här lägenheten idag?
"Jag såg det", sa Skvortsov Jr. – Så liten med stor mustasch.
Faktum är att pojken ville säga "med stora öron", men eftersom han ännu inte visste hur han skulle uttala alla bokstäver, kom han på "med en stor mustasch."
Kapten Skvortsov började febrilt vända på sina kollegor i huvudet: det farligaste är när en fiende låtsas vara en vän. Men i plutonen var alla långa och utan mustasch... Mustaschen går dock att limma på, men om stöveln...
Det var förgäves som hans fru ständigt förebråade Skvortsov för att han inte läste böcker. Skvortsov läste böcker. Som barn. Och nu, med tanke på sagan om Askungen, bestämde han sig i morgon vid morgonformationen för att låta alla sina underordnade prova stövlar. För säkerhets skull.
Under tiden låste han in bevisen i garderoben, kysste sin sovande son på pannan och gick till köket för att äta de kylda kotletterna. Men han kunde inte äta middag igen. Det knackade från rummet. Knackningen kom från garderoben.
Ja!!!
Vilken annan kapten som helst skulle ha kvarhållit fienden utan att tveka. Men Skvortsov var listigare. Och först bestämde jag mig för att fånga upp värdefull information. Han lade örat mot garderoben och började tyda: "Vrlum... dryn... fan... tah... tah..." - han fick det på morsekod. "Bryak... bryak... chio... chio... yourself" - blev det enligt Sorges alfabet. Kapten Skvortsov är ett litet sjuttiofyra hemligt knackningssystem. Men var och en av dem visade sig vara samma nonsens...
Trummisen knackade på utan något system. Han ville bara vara fri.
Aldrig tidigare hade så mycket problem hänt honom på en dag. Först kastade de ut honom genom fönstret. Sedan kraschade han nästan i sandlådan. Då ville den nyfikna pojken veta vad som fanns inne i maskinen, och han lyckades knappt glida in i korridoren och låtsas vara en känga. Efter det slog de honom på bordet, och till råga på det låste de in honom i en garderob. Barabashkas tålamod tog slut.
Det sprack också för kapten Skvortsov.
- Upp med händerna! – ropade kaptenen, drog garderobsdörren mot sig och... han utförde själv sitt kommando.
Från garderoben tittade mynningen av en liten, men mycket verklig kanon på honom.
Det är svårt att säga hur länge kaptenen skulle ha stått med händerna upphöjda om hans fru inte kommit in i rummet.
– Du är helt chockad, Skvortsov. Snart ska du släpa tanken hem från jobbet.
Utan att förklara någonting ryckte Skvortsov sin son från sängen, gav honom till sin fru och beordrade honom i en befallande viskning att gå över natten hos grannarna.
Lämnad ensam undersökte kaptenen noggrant garderoben. Pistolen var på plats. Men stöveln försvann spårlöst. Och då insåg Skvortsov att situationen var ännu allvarligare än han hade föreställt sig. Han mötte en osynlig fiende.

Skvortsov hade lång erfarenhet av att fånga en mängd olika fiender. Han fängslade terrorister, smugglare och alla agenter utländska underrättelsetjänster. Men han hade aldrig att göra med osynliga människor, och det fanns inga instruktioner i denna fråga. Kaptenen bestämde sig för att agera på egen risk och risk.
Mentalt bröt han upp lägenheten i rutor och gick in i dödlig strid.
Skvortsov använde alla kända tekniker av karate, kung fu, aikido, sumo, jiu-jitsu, sambo, knytnävsstrid, freestyle och klassisk brottning, samt speciella kravallpolistekniker. Men han krossade luften. Och samtidigt väggarna. Som ett resultat, på en halvtimme, förvandlades en liten tvårumslägenhet till en stor ettrumslägenhet. Fienden undvek dock skickligt alla slag.
Eller kanske han BORT helt?
Efter att ha sett sig omkring på slagfältet sjönk Skvortsov trött ner på vraket av soffan. Han visste inte vad han skulle göra. Han ville gråta, men han visste inte hur han skulle gråta. Och så somnade Skvortsov.
Och den lilla gjutjärnskanonen nysade och förvandlades till en varelse med öron. Barabashka gick försiktigt ut under brädorna, gled fram till fönstret, öppnade bågen och tänkte - paret Skvortsov bodde på fjärde våningen.

Hade jag vetat det i förväg, skulle jag ha lagt ut sugrör”, kom han ihåg sin farfars visdom, förvandlades till en kudde och hoppade ut genom fönstret. Samtidigt föll en mirakulöst överlevande burk med gurkor till golvet.
Väckt av ljudet hoppade kaptenen upp och insåg att han blivit lurad igen. Fienden lämnade verkligen - levande, osynlig och beväpnad med en kanon. Och sedan, när han tog fram sin signaturpistol, gick Skvortsov till fönstret och sköt länge och meningslöst mot natthimlen.
Smäll! Smäll! Smäll! Smäll! Pang-pang!..
"Så vilken typ av natt?" – de missnöjda invånarna i hus nummer 14 var indignerade i sina sängar.
En hemlös man, Potemkin, som flyttade från källaren till en bänk på grund av kvalmigheten, var nöjd. En oväntad glädje föll över honom - en stor mjuk kudde.
"Det är skönt", tänkte Potemkin, lade en kudde under huvudet och somnade snabbt.
På morgonen fanns det ingen kudde. Men den hemlösa mannen var inte upprörd.
"Det som föll," bestämde han, "är förlorat."

Kapitel fem
Knacka-knacka-knacka!.. Knacka-knacka-knacka!..
Det är svårt att tro, men Sidor Markovich Skupidonov hoppade inte ut ur rummet.
Knackningen upprepades. Men Skupidonov gav inte efter för provokation. Efter Gutalinovs hot i går var han fast övertygad om att det var han som blev beskjuten på natten. Men i mörkret missade de.
Knack-knack-knack!..
Mamma Tanya öppnade dörren, men såg ingen. Hon ryckte på axlarna och sprang för att dricka upp sitt kaffe. Mamma hade bråttom att gå till jobbet. Hon bestämde sig för att inte väcka barnen: hon skrev en lapp till dem, lämnade smörgåsar till dem och stormade ut ur huset. Gutalinov gillade inte när folk var försenade.
Yura och Nyura vaknade samtidigt. Med samma tanke: "trumma!"
- Hur mycket tid? – skrek Yura.
- Åh! Det är redan morgon.
- Vi försov oss... - Yura nästan grät. – Vi ville rädda Barabashka.
- Wow! De skulle rädda mig... Intressant utflykt! - Barabashka satt under bordet och käkade en smörgås som Tanyas mamma lämnat.
- Hurra! – Nyura skrek och hoppade upp ur sängen i sitt nattlinne.
Yura var förstås också glad. Men glädjen var blandad med irritation över att Barabashka lyckades fly utan hans hjälp.
"Tänk bara, en stövel", sa han, så snart Barabashka började prata om sina nattliga äventyr. – Stöveln var redan där.
- Så vad? Men så förvandlade jag mig till en sådan enorm kanon! Och när han sköt fanns det inget kvar av lägenheten. Fullständig förstörelse. Slaget vid Kulikovo. – Barabashka slutade. - Tror du mig inte? Gå och se själv.
- Men jag har velat fråga dig länge... - Nyura tittade på Barabashka som om hon vore Michael Jackson. - Vet du hur man förvandlar till något?
– I allt?! - Barabashkas öron skakade av skratt. – Åh, jag kan inte! Ja, för att bli något, vet du hur mycket du behöver plugga? Hundra år.
- Hundra år?!
– Hundra år är bara i första klass. Och även den andra, tredje... Min farfar där borta - han tog examen från alla fyra klasserna! Han kan bli vad du vill: om du vill - en cykel, om du inte vill - en fluga. Men jag försökte bli en fluga och ramlade ner från taket. Farfar säger - för att han inte studerade biologi. Och jag studerar... - Barabashka suckade. – Jag gillar det inte.
"Ingen gillar det här," sa Yura medvetet.
- Varför är det ingen? – Nyura blev kränkt. – Jag gillar det till exempel verkligen. Mamma säger att om du inte studerar nuförtiden...
- Mamma säger förresten att Gutalinov inte vet hur man räknar utan en miniräknare. Huvudsaken i vår tid är rikedom. Du kan till och med bli president för pengar.
- Vad sägs om en fluga? - frågade Barabashka.
Nyura skrattade och Yura trodde att de hade pratat dumheter länge.
- När ska vi leta efter skatten? – frågade han Barabashka.
Barabashka kom ihåg om skatten och tog omedelbart en mystisk blick och sa:
- Shh! Vi kan inte leta efter skatter här.
- Men varför?
– Av tekniska skäl. - Trumman knackade tyst på väggen hos Skupidonovs granne.
Bekanta skrik hördes bakom väggen, men grannen vågade ändå inte lämna rummet.
"Regel ett", sa Barabashka. - "Vi måste leta efter skatten." Regel två: "Skatten måste letas efter när alla har gått och lagt sig." Regel tre: "När du letar efter skatter, låtsas att du inte letar efter skatter." Regel fyra...
Barabashka kände till ungefär hundra fyrtiofyra regler för att söka efter skatter. En av dem läser: "Vänd hela huset innan du tittar in i ett annat." Farfar lämnade inte den exakta platsen för skatten, så sökandet började på vinden.

Vinden i huset påminde Barabashka om källaren på hans hemmuseum - ett tjockt lager av damm och berg av alla möjliga onödiga saker, som Barabashka strök med händerna och kärleksfullt kallade "utställningar".
- Damm är det gott omen, - sa Barabashka. – Så, ingen tittade här före oss.
Han satte örat mot väggen och började knacka ivrigt.
- Kan vi knacka också? – frågade Nyura blygt.
- Knacka! Att knacka är en enkel sak, som farfar sa. Här måste du ha öron.
-Vad, vi har inga öron? – Yura blev kränkt.
Barabashka tittade på honom så uttrycksfullt att Yura rodnade till spetsen av vad han tidigare trodde var hans öron.
– Okej, så är det, knacka lite. Och så ska jag lyssna på tre. Det finns en hemlighet här: där det är tomt, finns det gott... I den meningen att där det finns ett tomt utrymme i väggen, borde det finnas en skatt.
Efter att ha fått tillstånd att knacka utnyttjade Yura det till fullo. Han dunkade på tegelväggarna, och träbjälkar, och av plåttak, alarmerande alla lokala duvor och en besökande kråka.
- Vad är det för fel på honom? – Barabashka blev förvånad. - Bär som om han hade gjort det brandlarm det fungerade. Hur det fungerar i vårt museum är att alla springer runt. Du vet inte var du ska gömma dig.
"Nej," sa Nyura, "han vill bara hitta skatten så snart som möjligt."
- Vad är det för bråttom? Skatten kommer inte undan.
- Yura kommer att fly. - Nyura lutade sig mot Barabashka och viskade: - Han sa att om han inte hittar skatten kommer han att fly till Amerika för att tjäna pengar. Yura är den enda mannen i vår familj.
- Varför behöver du pengar?
– Så att mamma inte jobbar, utan stannar hemma. Vi ska också köpa en lägenhet – en ny, trerummare. MED bra granne.
- Med en bra granne är det nog dyrt... - tänkte Barabashka. - Det är okej, vi hittar en sådan skatt nu - vi köper en lägenhet med tre grannar.
Och Barabashka och Nyura började handla: Nyura knackar - Barabashka lyssnar, Nyura knackar - Barabashka lyssnar, Nyura knackar...
- Sluta! – Trummisen skrek plötsligt så högt att Nyura satte sig förvånad på det smutsiga golvet.
- Vad gjorde jag? – frågade hon rädd.
"Jag hittade en skatt," svarade Barabashka.
- Var? Var är skatten? - Yura sprang upp.
Barabashka blev värdig och pekade med fingret på någon plats i tegelväggen:
- Här!
Fuck-ta-ra-rah!!! Mjau-hoo!!!
Skatten visade sig vara en katt. En vanlig grå katt som ramlade ner i ett ventilationsrör.
Förvånad av ljudet som Yura gjorde när hon demonterade tegelväggen, och från att ha hållits fången under en lång tid, flög hon ut ur hålet som skållad och kliade sin räddare.
"Här är skatten för dig," sa Yura och tittade föraktfullt på sin syster.
- Och vad? – Barabashka ställde upp antingen för Nyura eller för katten. – Väldigt mycket en skatt. En bra katt, som farfar sa, är en riktig skatt. I vårt museum åt först mössen osten. Forntida, trettonde århundradet! Och så tuggade de av mammutens stam. Om de inte hade skaffat en katt hade bara hornen på en mammut varit kvar.
"Inte horn, utan betar," rättade Yura honom.
- Och du säger att du inte gillar att studera. - Barabashka tittade listigt på Yura. – Och han själv är precis som vår guide.
Katten satt vid sidan av och slickade pälsen.
"Han sitter med ansiktet och tvättar sig", sa Yura dystert och tittade på sina repor. – Jag sa inte ens tack.
"Sade hon," invände Barabashka. - Två gånger. Och en gång bad hon om ursäkt för skadan.
- Hur vet du det? - frågade Nyura.
– Jag förstår lite som en katt. Farfar lärde mig.
- Men det är du som ljuger! – Yura var indignerad. "Hon jamade inte ens en enda gång."
– Men jag ljuger inte. – Barabashka blev kränkt och visade Yura-fikon. "Även om du är läskunnig vet du inte att katter inte talar med ord, utan med öronen, svansen eller ryggen."
Katten sträckte på sig och gäspade.
- Och vad säger hon nu? – frågade Yura.
- Hon säger att jag är väldigt smart och bra... - Barabashka blev generad. - Översättare.
- Vad heter hon? - frågade Nyura.
Barabashka gick försiktigt fram till katten och smekte den.
– Det är ett svårt namn. Översatt till ryska verkar det som Marianna Vasilievna.
Katten jamade som svar.
Efter att ha tvättat sig visade sig Marianna Vasilievna plötsligt ha sju färger: vit-svart-röd-grå med bruna fläckar och olika ögon - blå och gröna.
- Vad vackert! Jag önskar att jag kunde ta hem henne! – Nyura suckade.

"Jag dagdrömmde," sa Yura. -Har du glömt din granne?
Skupidon hatade verkligen djur så mycket att till och med kackerlackor sällan kom in i deras lägenhet. Och grannen satt vid den här tiden fortfarande i sitt rum. Men hur mycket tål en person? Ett, två, tre. Tja, fyra! Till slut tog Skupidonovs tålamod slut, och han glömde försiktighet och rusade till toaletten. När han kom ut därifrån några minuter senare och försäkrade sig om att det inte fanns någon i korridoren, kröp han tillbaka in i rummet...
Det måste sägas att Skupidonov inte hade något ledigt utrymme. Längs väggarna fanns rangliga möbler och skåp fyllda med allt möjligt skräp. Och en garderob stod till och med mitt i rummet.
Sidor Markovich låste dörren och suckade av lättnad.
Men förgäves. För mitt i rummet fanns inte en garderob, utan tre!
"Slutet..." blinkade genom Skupidonovs huvud.
Den rejäla Tolyan knackade likgiltigt handflatans kant mot det uråldriga ekbordet, och hans partner Vovan plockade lätt med tån på sin sko ekparkett. Samtidigt sa båda ingenting. Den ena bara knackade och den andra plockade.
- Vad vill du mig? – Skupidonov tjöt.
Som svar skar Tolyan sin handflata så hårt att bordet delades på mitten. Och Vovan petade så hårt med tån på sin stövel att bitar av det ruttna taket flög upp i luften tillsammans med parketten... Och båda livvakterna föll ner någonstans med ett vrål.
Operationen misslyckades.
Journalisten Shchekotikhin, som bodde på våningen nedanför, hade precis börjat skriva en artikel om maffian. Men när han såg Vovan och Tolyan falla ut i det blå, stannade han omedelbart.
Vovan visade Shchekotikhin en stor knytnäve, Tolyan sa: "Förstår du?", och när de borstade bort vitkalket från deras karmosinröda jackor, gick båda bort, vilket var viktigt.
Och på vinden blev det kurragömma. Trumslagarens favoritspel.
"Om jag vill," sa han, "finner ingen mig." Till och med min farfar kunde inte hitta mig på hela dagen när han ville skada mina öron.
Det var faktiskt helt omöjligt att hitta Barabashka. Först blev det en tegelsten. Försök att hitta en tegelsten bland en hel hög med spillror. Sedan förvandlade han till en flaska. Yura och Nyura sökte efter honom länge och utan framgång.
"Åh, du," skrattade Barabashka. – Jag var ingen dammig flaska. Jag lämnade ett tips speciellt för dig. Du hade kunnat gissa det.
"Bara inte förvandlas till flaskor igen," sa Nyura. – Annars kommer den hemlösa Potemkin att hitta dig och lämna in dig.
- Var?
"Vart ska den ta vägen", sa Yura.
Sedan förklädde Barabashka sig till ett nät, så smart att inte ens en erfaren spindel kunde skilja den från den riktiga.
Och sedan gick Marianna Vasilievna med i spelet. Och hon förstörde allt. Oavsett vad Barabashka förvandlades till hittade hon honom omedelbart och satte sig bredvid honom.
"Jag spelar inte så längre," sa Barabashka. – Hon sviker mig hela tiden.
- Varför följer hon dig? – Yura blev förvånad. – Vill han också klia honom?
"Du förstår ingenting," sa Nyura. - Hon älskar honom, det är allt.
Marianna Vasilievna spinnade belåtet.
- Ja, du ger det! – Barabashka tittade på Nyura med respekt. – Kan du också kattspråk?
Naturligtvis kunde Nyura inte kattspråk. Hon älskade verkligen katter. Och därför, när Marianna Vasilyevna efter en tid jamade ynkligt, gav Nyura omedelbart den exakta översättningen:
– Jag tror att hon vill äta.
Vi kom överens om att Yura och Nyura skulle gå hem och ta med en kartong mjölk eller en burk gräddfil till katten.
Efter att ha kommit ut från vinden märkte killarna hur Skupidovs granne kom ut ur lägenheten och såg sig omkring i rädsla och började gå ner.
En sådan möjlighet kanske aldrig kommer igen. Yura rusade till vinden igen:
- Hurra! Grannen gick. Du kan söka hos oss!
Och hela sällskapet, hoppande över två trappsteg, rusade ner med den bestämda avsikten att hitta skatten. Bara Marianna Vasilyevna vägrade gå in i lägenheten. Och hon förklarade inte varför.
Den femtiofemte regeln för skattjägare lyder: "Gå inte långt, gräv inte djupt, en kista med skatter kan vara i närheten." Femton minuter senare avlyssnas och avlyssnas hela rummet. Men till ingen nytta.
- Kan din farfar ha gjort ett misstag? - frågade Nyura.
"Din farfar kunde ha gjort ett misstag," mumlade Barabashka förolämpat.
– Vem är vår farfar?
- Den här. - Barabashka pekade med fingret på bilden som hängde nära golvet. Målningen kallades "Porträtt av en okänd man" och hängde så lågt eftersom den täckte ett hål i tapeten.
– Det här är inte vår farfar! – ropade barnen med en röst.
- Vems? – Barabashka blev förvånad.
"Hur vet vi det", sa Yura. – Mamma sa att det var en kopia av någon känd målning från museet.
- Ja, från museet...
Barabashka började titta på porträttet med respekt och drog plötsligt en helt oväntad slutsats:
– Och vi knackade inte under det.
Målningen hängde på väggen som skilde Ivanovs rum från Skupidonovs rum. Grannen var som vi vet inte där och alla tre började knacka på entusiastiskt. Resultatet överträffade förväntningarna - tre tegelstenar som tittade fram under den trasiga tapeten ramlade plötsligt igenom och bildade ett hål i väggen...
Hålet visade sig vara tillräckligt stort för att sticka in en hand eller till och med en hel Barabashka i det.
För första gången i sitt liv ångrade Yura att han inte var liten.
- Lycka till! – Viskade Nyura och vinkade smygande efter att Barabashka försvann in i det mörka hålet. Nyura visste att det är så här riktiga män som går till en svår uppgift ses på bio.

...Barabashka återvände med skatten. Han tog med sig en massa alla sorters skatter. Antika ljusstakar, snidade handtag, gyllene ringar, en hästsko, en rostig dolk - allt detta låg i en skrynklig metallskål.
Yura tittade på skatten, oförmögen att få fram ett ord. Han ville naturligtvis verkligen hitta den, men det är en sak att vilja ha den, och en helt annan att se otaliga rikedomar framför sig. Och medan Nyura provade ringar som liknade armband och retade Barabashka med frågan om den här ljusstaken passar henne, blinkade strängar av underbara drömmar framför hans ögon... Här kör de i sin bil längs en soldränkt motorväg. De närmar sig en chic McDonald's. Och servitören ger dem en trippel Big Mac och stor flaska"Cola" på en gyllene bricka...
– Jag undrar om den här skålen är silver eller platina? – Frågade Nyura Barabashka.
"Dammigt", svarade Barabashka undvikande.
- Nåväl, ingenting. Vi kommer att tvätta den och mata katten från den. – Nyura tänkte på det och la generöst till: – Med krabbapinnar kapitel sju
Marianna Vasilyevna slog sig under tiden ner på en bänk nära ingången. Från utsidan kan det verka som att katten helt enkelt solade sig i solen, men hon stod faktiskt, det vill säga låg på klockan. Eller, som Tolyan och Vovan skulle säga, på atas.

Av småbitar av samtal förstod katten omedelbart vad som hände. Och när som helst var hon redo att varna sina vänner för faran.
Och faran närmade sig snabbt ingången. Sidor Markovich Skupidonov var på väg hem från polisen.
När hon såg honom började Marianna Vasilyevna ge signaler - med andra ord, jaja, eller snarare, till och med skrika hjärtskärande. Alla i huset hörde hennes anropssignal. Alla som inte gick till jobbet eller inte var sugna på att leta efter skatter.
Sedan, för att vinna tid, hoppade katten av bänken och korsade Cupids väg två gånger.
Sidor Markovich trodde på omen. Om en katt korsade hans väg en gång, skulle han spotta tre gånger över hans vänstra axel, vända sig runt sin axel och gå vidare. Men katten sprang över två gånger i rad... Och han visste inte vad som skulle göras i sådana fall.
Och Skupidonov bestämde sig för att göra ett "riddardrag": han vände sig om och gick runt huset med bokstaven "G" - som i schack. Katten satt fortfarande nära ingången och hade uppenbarligen för avsikt att upprepa sin manöver. Sidor Markovich insåg att han inte bara kunde ta sig hem och vidtog extrema åtgärder.
På väg från polisstationen tittade han på sin favoritsopplats. Var tog han två bronsvattenkranar och fyra kakel. Han bestämde sig för att offra en av dem.
Marianna Vasilyevna hade knappt tid att undvika det flygande keramiska stycket, och Sidor Markovich gled med fantastisk smidighet in i entrén och stängde dörren hårt efter sig.
"Du kan inte ta oss med dina bara händer!" - triumferade han och gick in i lägenheten.
Väl på sitt rum öppnade Skupidonov garderoben för att dölja troféerna och blev förvånad...
Garderoben hade aldrig en bakvägg. Men nu var det ett hål i tegelväggen som han lutade sig mot. Glada barnröster kom från hålet.
- Rånad! – viskade Skupidonov.
Barabashka hörde ljudet och förvandlades omedelbart till en utsliten slant.
- Ja!
Barnen vände sig om och såg ansiktet på den berömda Skupidonov i stället för porträttet av en okänd man:
- Jag förstår, älsklingar! Vi somnade! Banditer, rånare, ungdomsparasiter!.. Red-handed!.. På brottsplatsen!!!
Resten hände som i en mardröm. Eftersom grannen inte ville lyssna på några förklaringar, släpade grannen tillbaka sitt skräp in i garderoben och tog samtidigt ett slitet nickel. Sedan förde han barnen till sitt rum, låste utsidan med fyra lås och ringde polisen och satte sig i korridoren för att vänta på den lokala polisen.
Situationen kunde inte ha varit värre. Yuras ben, armar och läppar darrade. Han letade frenetiskt efter en utväg, men det fanns ingen utväg. Jag ville desperat gråta.
"Oroa dig inte, Yurochka," sa Nyura. – Vi ska förklara allt för mamma... Hon ska trots allt få följa med oss ​​i fängelset?
- Vad ska vi förklara, idiot? - min bror kunde inte stå ut. - Om Barabashka?!. Jag också, skattjägare. Klättrade in i någon annans garderob. – Yura drog i garderobshandtaget, men det var försiktigt låst med en nyckel.
"Så fort jag kom in gick jag ut", ropade en välbekant röst och en nickel rullade ut bakom garderoben.
"Vad som helst kan hända vem som helst..." Barabashka spred sina händer. - "Om du inte har hittat en skatt, ta tillbaka den", som min farfar sa.
”Farfar, farfar...” härmade Yura dystert. – Och nu tar de oss till polisstationen.
"De tar det inte," sa Barabashka självsäkert. - Varför förs du bort? Inventariet finns kvar. Du är i ditt rum.
– Hur är det hemma?! – skrek Yura. - Ser du inte? Vi blev inlåsta.
"Strunt," skrattade Barabashka och förvandlade till en nyckel till garderoben. - Öppna den. Och glöm inte att stoppa mig i din ficka.
Barabashka hittade den enda, om än ganska smala, vägen ut ur situationen. Normalt skulle barn aldrig få plats genom ett så litet hål. Men i ett ögonblick av fara, krymper allt inuti en person så mycket av rädsla att Yura och Nyura själva inte märkte hur de hamnade i deras rum.
Tyvärr såg barnen inte hur mycket Marianna Vasilievna gjorde för att hjälpa dem. Inte nog med att hon grep Skupidonov på gården, hon korsade vägen två gånger inför en närliggande polis. Men distriktspolisen Lomonosov trodde inte på omen. Han trodde på lagens makt och dess rättvisa.
Lomonosov gick upp för trappan och ringde till lägenheten, där Skupidon, darrande av otålighet, väntade på honom.
- Äntligen rånad! Fångad på bar gärning! Vänligen upprätta ett protokoll.
Sidor Markovich tog tag i distriktspolisen vid knappen och började med en olycksbådande viskande att berätta för honom om rånet, om grannarnas intrig, klumpar ihop ungdomsbrottslingar, en underjordisk miljardär, hyrmördare, Pushkin och Lincoln.
"Vi kommer att reda ut det", sa Lomonosov och flyttade sig bort från det irriterande offret. Under denna dag skruvade Skupidonov av den andra knappen från sin jacka. Men Lomonosov visste inte hur man syr knappar. - Ja, var är dina brottslingar?
Sidor Markovich öppnade alla fyra låsen och lät distriktspolisen gå vidare och sa högtidligt:
- Här är de.
- Var?!
Naturligtvis fanns det ingen i rummet. Utan att tro sina ögon började Sidor Markovich leta igenom sitt livsrum. Han sprang på alla fyra, som en snifferhund som tappat sin doft, tills han stötte på en plywoodbit som täckte ett hål i golvet. Själva hålet genom vilket Gutalinovs livvakter föll.
"Fly," gissade Skupidon.
Han sköt undan plywooden och stack in huvudet i hålet, ropade till journalisten, som fortfarande satt vid skrivmaskinen:
– Var det några ungdomskriminella som sprang igenom här?

"Wow, det här är minderåriga", tänkte Shchekotikhin och kom ihåg Vovan och Tolyan. Och för säkerhets skull svarade han:
- Ingen sprang igenom här.
Skupidonov tittade förvirrat på Lomonosov.
"Du har redan berättat för mig om det här hålet idag," sa distriktspolisen. – Och i samband med det här hålet har ett ärende om attentat redan öppnats.
"Precis", tjafsade Sidor Markovich. – Nu behöver vi öppna ett rånärende. Jag ska visa dig ett till hål nu... I garderoben... Det vill säga i väggen!
Skupidov öppnade garderobsdörren - det fanns inget annat hål.
Om distriktspolisen Lomonosov hade tittat närmare hade han sett att en bit av väggen var fylld med barnklossar. Men hans huvud var redan så förvirrat att han inte märkte någonting och som ett farväl rådde han Skupidonov att träffa en läkare.
Efter att ha tittat in, för säkerhets skull, till barnen som fridfullt lekte med de återstående blocken, gjorde polismannen dem till en "get" och gick.
"Åh, om jag bara hade haft sådana barn", tänkte distriktspolisen varmt, "jag skulle ha en fru!.. Men jag går runt med en trasig knapp!"

Lomonosovs knappar syddes på av hans mamma, Nina Nikolaevna, som han bodde med i nästa byggnad. Men polismannen såg henne nästan inte på grund av hans ständiga arbetsbelastning... Skjutningen i Skvortsovs lägenhet, försöket på Skupidonovs liv, obegripliga knackningar på natten - klagomål, klagomål, klagomål... Bara två personer på hans station klagade inte: modern, som tålmodigt väntade på sin son, och hemlösa Potemkin, som tydligen var ganska nöjd med sitt öde
- Fu-u-u!!! – Yura och Nyura andades ut unisont när dörren stängdes bakom polismannen. De hotades inte längre med fängelse!
Den första glädjen följdes av en andra: Marianna Vasilievna dök oväntat upp på fönsterbrädan. Längs takfoten och avloppsrören nådde hon äntligen sina vårdslösa laddningar.
"Jaha, vad gör du? Jag skriker, jag ger signaler, jag larmar hela huset, men de bryr sig inte!" - Allt detta passade in i en kort, förebrående "purr."
- Åh, vår fitta är tillbaka! – Nyura var glad. - Yura, låt oss tvätta henne, kamma hennes hår, knyta en rosett...
"Innan vi knyter pilbågar måste vi mata djuret," sa Barabashka dystert, glömd av alla och därför framstår som på dåligt humör.
"Åh, det är sant," insåg Nyura. - Yura, snälla gå till köket och ta med Marianna Vasilievna lite mjölk.
För det första gillade Yura inte hennes mammas intonation i sin systers röst. För det andra var han inte särskilt nöjd med möjligheten att träffa sin lurade granne i korridoren. Men katten behövde verkligen matas, och Yura gick till köket.
Hans föraningar bedrog honom inte. När han återvände med en full skål med mjölk, stötte han naturligtvis på Skupidonov. Yura frös. Men till sin förvåning stoppade inte grannen honom, tog honom inte i örat och frågade inte ens: "Var tar du, pojke, mjölken?" Sidor Markovich lade helt enkelt inte märke till honom. Försiktigt, som om han också bar mjölk, flöt grannen mot utgången. Efter råd från den lokala polisen begav han sig till en annan lokal polis. Till doktorn.
En av de största skillnaderna mellan väluppfostrade katter – såväl som människor – är att de aldrig omedelbart attackerar mat.
- Hjälp dig själv, snälla. – Nyura flyttade skålen mot Marianna Vasilievna. – Det är klart, du kanske gillar Whiskas mer...
"Nonsens", sa Barabashka. - Jag försökte. Det finns inget bra med det.

Och när han gick ner på alla fyra, började han och katten girigt att slänga mjölken.
Yura och Nyura var förstummade.
- Vad gör du?.. Vill du att vi... ska ge dig en skål till?.. Det här är... ohygieniskt!
"Oroa dig inte, jag åt från samma skål med tre katter på museet, och ingen av dem blev sjuk," lugnade Barabashka Nyura och, efter att ha slickat skålen, lade han sig ner i hörnet, välmatad och på något sätt ointressant.
Katten satte sig bredvid honom och började tvätta sig.
Det blev tyst.
- Vi kanske kan spela något? - föreslog Nyura. – Kurragömma till exempel. Eller så fortsätter vi leta efter skatten...
"Efter en rejäl lunch, som min farfar sa, borde du sova," gäspade Barabashka. – Och generellt sett har vi en annan rutin: vi sover på dagen, och på natten letar vi efter skatter.
– Ja, det finns ingen skatt! Du ljuger om allt! – Yura kände sig lurad. Med tillkomsten av Barabashka tog drömmar om rikedom så verklig form att han redan såg sig själv på TV i "Young Billionaires Club", och istället - en plastbil, en katt i en skorsten, skräp från en grannes garderob ... Han blev lurad, men han trodde.
- Lurar du oss? Tror du att vi är allt det där? Ja?
Katten slutade tvätta sig. Nyura tittade på Barabashka med rädsla.
"Jag visste inte att du var så girig", sa han sorgset. – Du lekte nog bara med mig för att du behövde skatten.
Barabashkas öron hängde, han talade knappt hörbart och försökte att inte titta på barnen... Yura och Nyura var förvirrade. |
- Jaha, vad pratar du om! – Nyura var först med att haka på. – Självklart behöver vi skatten. Men vi älskar dig bara sådär. Ärligt!
"Självklart," stöttade Yura henne. – Skatten är för sig själv, och du är ensam, förstår?
"Jag förstår inte," sa Barabashka. - Behöver du skatten eller är jag ensam?

Barabashka påminde Yura om sin mamma, som också alltid ställde frågan rakt ut: antingen det här eller det... Men hur ska man svara på en sådan fråga?
"Vid-två! Vid-två! - kom från gården. Barnen tittade på varandra i rädsla: hade en polispluton anlänt till dem?
Och de rusade till fönstret för att se vad som hände där...
Nej, det var inte polisen. Det var kapten Skvortsov som marscherade med ett uppmätt steg efter att ha bestämt sig för att börja uppfostra sin son.
- Vladimir är redan tre år gammal, och han vet fortfarande inte hur man går! – skrek han till sin fru, som travade i närheten.
"Skvortsov, du har blivit helt galen", invände hustrun. – Först förstörde du hela lägenheten, och nu säger du att vår Vova inte vet hur man går.
"Han vet inte hur," fortsatte kaptenen. - Är det så de går? Så här ska du gå: vid-två, vid-två, vid-två!
Skvortsov gick runt på gården och lyfte sina ben högt, och den unge Vovochka gick bakom honom och försökte imitera sin far i allt.
Efter att ha tittat på denna oväntade parad glömde Yura och Nyura bort Barabashka ett tag. Och när de vände sig om var Barabashka inte längre i rummet. Marianna Vasilievna var inte där heller.
"Han var förmodligen förolämpad," suckade Nyura. - Du borde inte ha sagt det om honom, han är bra...
– Jag sa inte att han var dålig. Det är bara det att om du inte vet hur man letar efter skatter så finns det inget att föreställa sig. Ja, om jag vill kan jag hitta skatten snabbare än han. Och utan några regler...
Den kvällen gick alla och la sig ovanligt tidigt. Barnen var så trötta av oändliga händelser att de somnade utan att ens ha tid att klä av sig. Och läkaren skrev ut sådana lugnande piller till Skupidonov att all hans egendom, inklusive Sidor Markovich själv, lätt kunde tas ut ur hans rum.
När Tanyas mamma körde upp till huset i en silverfärgad Lincoln var alla fönster i lägenheten redan mörka.
Miljardären Gutalinov tyckte verkligen om att dricka te med sin sekreterare. Dessutom kände han sig generad över att han hade brutit hennes koppar igår. Därför bestämde jag mig för att ge henne en present: jag köpte en liten teservis, som var omsorgsfullt inslagen i Guta-Bank-märkt papper.
- Vad är det här? – Mamma blev förvånad när Gutalinov gav henne paketet.
"Det här är för dig", log miljardären mystiskt. – Här är en gammal kinesisk uppsättning.
- Vad gör du! Jag kan inte ta emot en så dyr gåva från dig.
– Ja, det är inte alls dyrt. Ingenting.
"Det kanske inte är dyrt för dig, men jag kan fortfarande inte acceptera det," sa min mamma bestämt och insåg att hon just nu höll på att förlora sitt jobb.
Miljardären försökte lämna paketet till henne nästan med våld. Sedan lovade han att skicka den med posten.
"Då," sa stolt mamma Tanya, "jag slänger den i papperskorgen."

Men miljardärer har också sin egen stolthet.
– Och så... Jag själv ska slänga den i papperskorgen framför dina ögon!
Och Gutalinov kastade med en dramatisk gest paketet på soptunna. Sedan satte han sig i bilen och gick därifrån utan att säga hejdå.
Det gick att sätta ett fett kryss på min mammas arbete.
"Nå, okej", tänkte min mamma och gick trött uppför trappan. – Men i övermorgon tar jag med barnen till byn. Vad som än görs är till det bättre."
Med denna tanke somnade hon.
Sent på kvällen upptäckte den hemlösa mannen Potemkin, som, som kapten Skvortsov träffande uttryckte det, en kvällscheck, ett vackert paket i en papperskorg, som innehöll en miljon dollar
Morgonen började som väntat i gryningen.
Den fortfarande svala solen sken från den klara himlen. Bladen prasslade i den lätta vinden. Sidor Markovich Skupidonov lagade havregrynsgröt i köket. Kapten Skvortsov avslutade sina övningar och påbörjade vattenprocedurer. Journalisten Shchekotikhin, efter att ha gjort slut på det, var på väg att gå och lägga sig. Vilken minut som helst nu skulle den medlidande mamman till distriktspolismannen Lomonosov komma ut på gården och börja mata duvorna som väntade på henne.

Men morgonens jämna flöde stördes.
Vovan och Tolyan kom in på gården. De vände på sopkärlen och började rota igenom dem som hungriga hundar.
Smäll! Fy fan!..
Duvorna flög iväg.
Efter att inte ha hittat något knöt Gutalinovs livvakter argt honom i en knut. avloppsrör, hoppade in i bilen och rusade iväg med ett tjut av bromsar.
Många invånare i byggnad nummer 14 såg den här scenen från sina fönster. Men bara Skupidonov visste: en riktningssprängladdning hade precis planterats i containern. Sidor Markovich kände till och mot vem det var riktat. Men han förblev helt lugn - gårdagens piller fungerade fortfarande.
Sopbomben gick inte av den morgonen. Men en kastrull med havregrynsgröt, bortglömd på spisen, flög nästan upp i luften.
Mamma Tanya Ivanova vaknade av lukten av bränd gröt och tanken på att hon inte behövde gå till jobbet idag...
Däremot var det på den tiden så mycket liv i Guta Bank att det var svårt att kalla arbete. Nej, nej, ingen rånade banken. Man kan till och med säga tvärtom...

...Hon satt vid ingången till källaren och såg ut som om hon hade väntat i två veckor. Nyura trodde till och med att Marianna Vasilievna inte bara kunde prata, utan också läsa tankar. Källaren var alltid öppen, inget värdefullt förvarades där. Den hemlösa mannens egendom bestod av en träbänk, ett bord, en hög tidningar, en aluminiummugg, ett gjutjärn och en kopparkokare. Men inte ens detta kunde ses förrän Barabashka, som kunde se perfekt i mörkret, tände ljuset som stod på bordet.
"Ja, en rik samling, du kan inte säga någonting," skrattade Barabashka. Han gillade dock källaren. "I sådana källare," sa han, "finns alltid familjeskatter."
Ansvaret fördelades enligt följande: Nyura höll ett ljus, Yura och Barabashka knackade på väggarna och Marianna Vasilievna satt vid ingången för att ge en signal i tid om något hände.
I mörkret verkade källaren enorm. Och ju längre de rörde sig bort från ingången, desto närmare pressade Nyura sig mot Barabashka. Hon föreställde sig att en vit råtta var på väg att rusa mot henne runt hörnet. Eller något ännu värre kommer att hända...
Ett bultande eko flög från vägg till vägg. På vissa ställen verkade det för Yuryo som om ljudet äntligen hade förändrats, och att skatten gömdes bakom denna tegelsten!... Men Barabashka skakade tyst på huvudet och de gick vidare.
Och plötsligt, när de nådde det yttersta hörnet, källaren, sa Barabashka: "Stopp!" Yura frös. Sedan knackade jag på den några gånger för att kolla. Det rådde ingen tvekan - på platsen där den mörka fuktfläcken spred sig längs väggen hördes tomheten.
- Ta järnet! - befallde Barabashka. - Ljuset är närmare!.. Låt oss gå!
Fuktig murverk var böjlig. Efter bara några träffar klingade järnet mot något. Och i väggens djup skimrade en bit rostig järn mystiskt.
"En gammal smidd kista," bestämde Barabashka omedelbart. - Bryt det!

Yura lade all sin kraft i detta slag. Det hördes ett dån, ett klirr av metall... Och så hördes en obehaglig vissling.
Marianna Vasilievna var den första som anade faran. Hennes päls reste sig och hon började ge larmsignaler.
"Det är dags att komma iväg," viskade Barabashka och tittade på katten, och hela sällskapet rusade handlöst ut på gården.
Barabashka hade lite fel på bröstet. Man kan till och med säga att jag hade väldigt fel. En mystisk järnbit visade sig vara rostig gasrör, varifrån gas strömmade ut med ett hotande sus...
BA-BANG!!!
Barnen hann knappt nå ingången när en öronbedövande explosion hördes.
- Vad är det här? – frågade Nyura förskräckt.
"Det verkar som om vi lämnade ett ljus där," viskade Yura. - Låt oss springa hem!
Lyckligtvis var explosionen inte alltför kraftig, förutom flera nya sprickor i lägenheterna ovanför, en trasig ljuskrona och panamahatten från pensionären Lomonosova, som skulle mata duvorna med lunch, som blåstes av av explosionsvågen. Inga andra förstörelser eller skadade observerades.
Invånare i gamla hus är rutinerade människor. Antingen slocknar ljuset, eller så faller taket. Och in nyligen Smällare har också blivit på modet. Därför lade ingen stor vikt vid explosionen. Skupidonov var säker på att det var papperskorgen som äntligen hade exploderat; Pensionär Lomonosova trodde att det fanns en annan militant på TV, och serviceman Skvortsov, som hade kommit för att äta lunch, bestämde sig för att en övning hade börjat och började akut ringa generalstaben, men ingen svarade i telefonen där.
Det fanns inget speciellt att elda i källaren. När därför en timme senare en brandbil kom skrikande fanns det heller inget att släcka – allt slocknade av sig självt. De tappra brandmännen kunde bara sympatisera med den hemlösa Potemkin: han led mest - i en hög tidningar, som nu har förvandlats till aska, vek den hemlösa mannen försiktigt siffrorna där han hittade referenser till sin gamla Potemkin-Tavrichesky-familj.
Yura och Nyura såg vad som hände på gården bakom gardinerna. De var rädda att så fort de dök upp i fönstret skulle de genast börja peka fingrar åt dem: ”Det här är mordbrännarna! Förstörare! Terrorister! Tänk om någon såg dem springa ut ur källaren?
- Lyssna, var är Barabashka? – frågade Nyura plötsligt. I sin panik märkte de inte hur han försvann och vad han förvandlades till.
"Oroa dig inte," mumlade Yura dystert. - Han var den första som hoppade ut... Det är alltid de som gör oreda, och sedan låtsas de vara en nickel... "Skatt!.. Skatt!.. Ärligt talat, Barabashka!"!.. Och han sprängde nästan huset och sprang iväg. Han är en storörad bedragare. Nu ska jag gå till vinden, hitta den och...
- Inget behov, Yurochka! – Nyura nästan grät.
- Nödvändigt! - min bror bestämde sig bestämt. – Jag ska definitivt gå och... säga allt jag tycker om honom!
Sedan ringde telefonen. Det var mamma. Hon sa att hon skulle komma tillbaka sent så att barnen kunde värma borsjtj själva och att de inte skulle till byn i morgon...
Avgången sköts upp. Men detta förändrade ingenting. Yura trodde inte längre på skatter, mirakel eller sagolöften. Från och med nu trodde han bara på egen styrka och - på lördagar - på Lotto Million. Det var på ett så bestämt humör att han gick upp på vinden.
"Jag ska berätta allt för honom nu... jag ska berätta allt för honom..." mumlade han längs vägen.
Nyura traskade efter honom och hoppades i hemlighet att saker och ting inte skulle komma till blodsutgjutelse. Och för att hennes bror inte skulle tro att hon var i förbund med Barabashka, tog hon med sig en skål med mjölk.
Men det fanns varken Barabashka eller katten på vinden.
- Marianna Vasilievna! Puss-puss! – Ringde Nyura och satte skålen på golvet.
Ingen svarade.
- Det finns inga! - flickan suckade. Å ena sidan är det förstås bra att Yura inte har någon att bråka med, men å andra sidan... Tänk om något hände Barabashka?
"Och jag är säker på att han är här," sa Yura. – Han blev bara rädd och gömmer sig! Hör du, Barabashka, gå ut!

Yura undersökte noggrant vinden och såg plötsligt en känga i hörnet. Stöveln var gammal, föll nästan isär och liknade knappast den som Barabashka hade förvandlats till. Yura kom dock mycket väl ihåg att det inte fanns någon stövel här...
"Jag skulle kunna hitta på något mer intressant", mumlade han och vände sig mot stöveln. - Okej, låt oss vända tillbaka. Jag kommer inte att göra dig något...
Stöveln var tyst och visade inga tecken på liv.
- Åh, eller hur? - Yura blev arg igen. - Då låser jag in dig i en låda, och du sitter där tills du blir normal...
Det verkade för barnen som om stöveln skakade. För större övertygelse tog Yura honom hårt i stöveln och...
- Åh! - viskade Nyura.
Stöveln blev... Men inte till Barabashka, utan till en liten gubbe med långa öron.
- Vem är du? – Yura ryste och fortsatte att hålla den gamle mannen i öronen.
- Lägg mig på golvet omedelbart! – han var indignerad med knarrande röst.
"Förlåt," stammade Nyura. – Vi letar faktiskt efter Barabashka.
"Faktiskt letar jag efter honom också," stönade den gamle mannen och gnuggade sig i öronen. - Jag är hans farfar
Oj, vad svårt det är att ha ett dövt barnbarn! Du lär honom, lär honom, utbildar honom, utbildar honom, du står på hans öron, men det är lite nytta. Det är sant att farfar Baraban Barabanych stod på öronen inte i utbildningssyfte, utan för att stärka sin egen hälsa och själ: varje morgon gjorde han det speciella övningar och vid femhundrasextiosju år gammal såg han mycket bra ut. Men Barabashka gjorde inte ens övningar på morgonen och gjorde inte den gamle mannen glad alls. Farfadern trodde att hans barnbarn skulle vara smart, seriös, positiv - med ett ord, familjens stolthet. Men nej - jag gick all in på honom...
Baraban Barabanychs rykte var så som så. Han hade naturligtvis erfarenhet, kunskap och ett gediget utseende, men då och då slängde han något sådant här - alla hans tidigare prestationer skulle gå i sjön. Antingen under en social bal kommer hon att klä ut sig till ett spöke och skrämma alla gäster, eller så kommer hon att förvandlas till en levande groda och hoppa upp på den franska handledarens tallrik. Detta är tillbaka i de gamla åren, när palatset inte var ett museum. Och nyligen - för ungefär tjugo år sedan - gjorde han en sådan sak att det nästan orsakade en internationell skandal.
En afrikansk general från ett vänligt land kom för att besöka dem på en utflykt. Och han gillade Alexander Nevskys hjälm så mycket att de bestämde sig för att ge den ädla gästen en dyr gåva. Och när generalen i Afrika skulle visa upp sig hittade han istället för en hjälm en gammal bygghjälm i sin resväska.
Baraban Barabanych gillade inte när nationell egendom slösades bort. Det var trots allt därför som trummisarna bodde i palats och herrgårdar för att skydda skatter. Sant, i senaste årenÅttio arbete har blivit svårare. De gamla ägarna sparkades ut, och alla som inte var för lata började släpa ut dem från palatsen. Men Baraban Barabanych stoppade dessa försök från barnen också; Jag lärde mitt eget folk att göra detsamma. Den yngre generationen hade dock inte den iver som behövdes. Så deras föräldrar saknade den antika ikonen från 1400-talet och jagar den nu över hela världen. Detta är trummisarnas lag: tills du återlämnar det förlorade, återvänd inte!
Och den gamle farfadern fick utöver sina direkta uppgifter - kolla lås, knacka och skrämma iväg - också ta itu med uppfostran av sitt barnbarn. Ge honom en utbildning... Ehe-he!
För utbildning och tog honom till Moskva. Visa Tretjakovgalleriet och introducera samtidigt huvudstadens släktingar för Tretjakovs trummisar, och om du har turen att ta dig till Kreml, själva Kreml. Ett mycket frestande tillfälle dök upp: en bil med utställningar gick från museet för en utställning på Tretjakovgalleriet.
Farfar plågades naturligtvis av tvivel: hur lämnar man palatset utan tillsyn? Men de tog med alla de mest värdefulla sakerna till Moskva - de utelämnade bara den uppstoppade mammuten och stövlarna från revolutionens hjälte, genomborrade av en herrelös kula. Och den gamle mannen bestämde sig. Låt barnbarnet se andra museer och titta på kända målningar. Vasnetsov eller Repin, till exempel, hur Ivan den förskräcklige dödar sin son. En hemsk bild! Baraban Barabanych såg denna scen med egna ögon när han bodde i Kreml. Repin, naturligtvis, förskönade allt lite, men Ivan the Terrible - det ser ut som att du inte kan säga någonting.

Hela vägen till Moskva betedde sig Barabashka tyst och stack inte ens ut under presenningen som täckte baksidan av lastbilen. Bara ibland nysade jag av den ovanliga lukten av bensin. Farfar var nöjd och när de äntligen kom in i huvudstaden slappnade han helt av och tappade vaksamheten.
På Tsvetnoy Boulevard fastnade bilen i en bilkö. Barabashka tittade genom hålet i presenningen och blev chockad - bredvid cirkusbyggnaden stod en skallig mammut, vid liv och klädd i en gyllene filt. Och barn trängdes runt honom med ballonger i händerna. Barabashka hade aldrig sett en elefant i sitt liv, och han ville förstås ta en närmare titt på den. Och innan farfadern hann blinka med ett öga förvandlades hans barnbarn till en blå boll och flög mot det märkliga odjuret. Han lyckades dock aldrig nå elefanten. Någon pojke hoppade upp och fångade honom i repet.
Efter att ha kommit till sinnes förvandlades Baraban Barabanych till en humla och rusade efter honom. Men efter att ha befunnit sig i en mängd ballonger blev han förvirrad: det fanns minst hundra blå bland dem. Farfadern surrade högt och kallade tillbaka sitt lättsinniga barnbarn. De skrek åt honom, viftade bort dem med hattar och väskor och förvirrade honom i allmänhet totalt.
Under tiden klarnade bilköerna, bilarna började röra på sig och bilen med utställningsföremålen började röra på sig. Baraban Barabanych hade ingen rätt att lämna skatter utan uppsikt. Desperat efter att hitta sitt barnbarn bet han ballongförsäljaren av ilska och flög efter bilen.

Och barnbarnet flög i motsatt riktning. Med hjälp av en vindpust flydde han ur pojkens händer och flög inom några minuter in i det öppna fönstret på hus nummer 14 på Bozhedomka Street...
Baraban Barabanych höjde hela huvudstadens rodium på fötter. Kreml, Tretjakov, Pushkin och till och med yrkeshögskolans trummor slog en konventionell knackning tre nätter i rad i olika delar av Moskva, men trumman svarade inte. Farfadern dök upp varje dag i området Tsvetnoy Boulevard och lyssnade noga för att se om hans försvunna barnbarn skulle dyka upp någonstans. Under normala förhållanden skulle han ha sett Barabashka hundra kilometer bort, men i Moskva knackar allt, skramlar, sjuder, går sönder, byggs - så mycket alla möjliga störningar!
Precis som människor känner igen varandra på sin handstil eller på sin gång, så känner trummisarna igen varandra på deras knackningar.
Och äntligen, idag hörde min farfar något bekant. Och när det blev en explosion efter detta visste han redan exakt vems spratt det var.
Efter att ha upptäckt nya spår av sitt barnbarn på vinden lugnade han sig, låtsades vara en känga och började vänta på att skurken skulle komma tillbaka så att han varmt kunde krama honom och sedan ordentligt slita hans öron...

Kapitel tolv

åh! - sa Nyura, frusen på tröskeln till rummet. På matbord på en gyllene bricka skimrade ett antikt set mystiskt: koppar, skedar, tekannor, kaffekannor, mjölkkannor - allt från rent guld och dekorerad med rubiner och smaragder...
- Skatt... - viskade Yura. - Jag hittade Drum! Verklig! Hurra!
Så trots allt gick deras dröm i uppfyllelse. Och nu kommer de att kunna köpa en lägenhet, en bil och vad de vill, och ta med sin mamma till Kanarieöarna eller Nordpolen, om hon vill.
Brickan visade sig vara tung. Yura tog upp det med svårighet. Tio kilo, inte mindre!
– Hur mycket tror du att det kostar? – frågade Yura sina systrar.
"Jag vet inte," svarade Nyura ärligt och undersökte sin spegelbild i kaffekannan. – Men han är väldigt stilig. Jag tror att hon kommer att gilla det.
- Vad säger du? – skrek Yura. - Vilken mamma? Planerar du att visa henne skatten? Ja, om hon får reda på det...
Yura föreställde sig hur de skulle behöva förklara för sin mamma var dessa skatter kom ifrån i huset. Det betyder att vi kommer att behöva prata om både Barabashka och farfar... Men de gav sitt hedersord. Här är Barabashka - han höll sitt ord...
- Förresten, var är han? – Mindes Nyura.
"Ja, det är konstigt," instämde Yura. – Han kom med skatten, men försvann någonstans. Kanske gick han till vinden?
Barnen rusade upp på övervåningen och glömde att låsa dörren; till ditt rum.
Trummisen dök inte upp på vinden. Efter att ha lyssnat på barnens glada berättelse rynkade Baraban Barabanych pannan. Sedan kliade han sig bakom örat en lång stund och frågade till slut:
- Alltså, sex koppar, säger du? Och kaffekannan är guld?
- Ja...
– Och det är väl tre smaragdstenar på kaffekannan?
"Ja," sa Nyura förvirrat. - Hur vet du det?
- Åh, jag borde inte veta! – Baraban Barabanych började stöna, flämta och slå på knäna. - Vilken skurk! Titta vad du slängde! I vårt museum var detta av allt att döma den dyraste utställningen.
"Så," Nyuras ögon vidgades, "Barabashka stal den?"
"Det är värre," suckade farfar. - Han förvandlade sig till det. Och hur gjorde han det? För att bli till arton ämnen på en gång – jag studerade detta i hundra år. Kapabel kille! – tillade han stolt.
Nåväl, det var allt – drömmarna kollapsade totalt. Men Yura ville desperat inte tro det.
– Förväxlar du ingenting? – frågade han med sista hoppet.

Varför ska det vara någon förvirring? – Baraban Barabanych suckade sympatiskt. - Vänd på brickan - det sitter en etikett på den: "Kimry Museum".
- Så vad ska vi göra nu? – Nyura var helt förvirrad. Barabashkas älskade vän förvandlades till en skatt. Och de tänkte fortfarande på hur mycket det hela kostar...
- Vad ska man göra? - Baraban Barabanych tittade noga på barnen. – Jag känner min pojke väl. Allt i mig. Om han bestämmer sig för något kommer han inte att backa.
- Hur gör man något? – Yura började bli arg.
Och hans farfar verkade reta honom:
– Tja, det är vad du vill. Du kan övertala honom att prova det eller lämna det hemma och dricka te från det med kaffe. Eller så kan du sälja den. Tänkte du sälja skatten ändå?
- Skatt, inte Barabashka! – skrek Yura. – Vad tror du, vi... på grund av pengar... Ja, du!..
Och sedan gav Yura Baraban till Barabanych något som skulle göra Tanjas mamma stolt över sin son. Trots hårdheten i vissa uttryck...
- Alla! Övertygad! bara skojar! Skyldig! Jag ger upp! – Drum Barabanych höjde sina händer och förvandlades till en vit flagga.
- Ja, du har skämt! – sa Nyura förebrående. - Och du skäms inte?
"Det är synd", sa den vita flaggan och rodnade.
En minut senare gick Yura och Nyura nerför trappan med en röd flagga, fast övertygade om att de tre snabbt skulle övertala Barabashka. De kommer att säga till honom att de inte behöver någon skatt, och att de älskar honom mycket, och hans farfar älskar honom också, och kommer inte att straffa honom längre, och de kommer att ta honom med sig till byn till sin mormor, om Baraban Barabanych håller med, och Marianna Vasilievna kommer också att ta med sig...
När barnen sprang in i deras rum blev de förstummade... Skatten försvann.
Och från korridoren kom ett högt jamande. Marianna Vasilievna kliade under dörren till sin granne Skupidonov.